Стихи обо всем

+3

Вином игристым капли ноября Взбивают гладь бегущей вдаль дороги, И в фарах встречных золотом горя Бьют по стеклу сплошные монологи. Кругом сплошной и неуютный дождь, Студеная и мокрая картина, Но там, за ней, меня ты очень  ждешь, Моя, родная в жизни,  половина. Волнуешься, наверно, как всегда, Но, как приеду, не подашь и вида, А на плите шкворчит сковорода,- С работы нагуляли аппетита. К жаркому ты вина бокал нальешь, Его букет в тепле раскроет ноты… Домой. И окрыляет хмурый дождь, Когда ты очень важен для кого-то… © Copyright: Ирина Владимировна Михеева, 2026 Свидетельство о публикации №126110404459

Пищит прибор. Последняя черта. И белый свет стирает очертанья. Слетает с нас земная суета, Оставив душу в центре мирозданья. В один момент становится смешным Всё то, за что мы так упорно бились: Счета, чины, иллюзий едкий дым... И горько, что мы близким не открылись. Ты смотришь в Лету, стоя на краю, И видишь ясно, до сухой гортани: Мы так боялись проиграть в бою, Что проиграли жизнь на поле брани. Там нет вещей. Там нечего копить. Там судят нас не по размеру власти. Там важно лишь — умел ли ты любить, И стал ли ты хотя бы каплей счастья. Разряд. Толчок. И возвращённый вдох. И отступает смертное забвенье. Даёт отсрочку милосердный Бог, Чтоб человек обрёл своё прозренье. Константин Сандалов

Потянуло холодком – ветер с Севера, Где-то там зима наряд свой примерила, Шубка в пору ей пришлась: любо… нравится, Только хочется зиме тоже платьице, Чтоб любили, как весну, людям милую, Чтоб никто не называл больше стылою. Молода зима ещё, не приметлива: Быть не может у неё платья летнего, Шубок белых не носить лету красному, Значит так тому и быть – это ясно нам. Наряжайся, приходи, ты нам милая, Пусть в сердцах ворчим порой: «Вот же стылая»,- Так и лето не всегда людям нравится… Ты не хуже, ты нужна, ты красавица! Даже если заметёшь май порошею, Всё же вспомним о тебе лишь хорошее. Анна Опарина

+3

Поредели берез непокрытые косы И плотнее туман над небыстрой рекой. Тихо шепчет мне вслед чуть уставшая осень: «Отцвела, отзвенела, иду на покой». Я бреду не спеша, словно осени вторя, Ни к чему мне ее плавный ход ускорять. Полной грудью дыша, с ритмом вечным не споря, Наблюдаю, как медленно гаснет заря. В загустившийся свет окунаются листья, Под ногами шурша, выстилают ковры Перезрелых цветов у ржавеющей жизни Этой дивно-прекрасной унылой поры. Вечереет, а я продолжаю прогулку. И ступает сейчас осень в ногу со мной. Лишь каштаны, упав, отзываются гулко, Словно мысли задев тонкой нежной струной. © Copyright: Ирина Владимировна Михеева, 2026 Свидетельство о публикации №126103000632

Горечь истины отведав, – И прицельно и впроброс – Я искал простых ответов На незаданный вопрос. Иногда с улыбкой гадкой, Становясь предметом дум, Мир пытал своей загадкой Мой земной пытливый ум. Заблуждений полный разум В ритме джазовом синкоп Точек зрений многих разом Созерцал калейдоскоп. Где решений ложных вбросы И обман в подкорку врос, – Мне ответом на вопросы Становился сам вопрос. Наши мысли очень стайны. И летят на благодать... Иногда озвучить тайны – Всё равно, что разгадать. Виктор Щепетков

Два раза постучи по дереву, Открой секретную тетрадь И в столбик запиши потери, Пока не время умирать. Подбить балансы по нулям бы С пелён до гробовой доски. Но ведь предъявят эти ямбы, Как доказательство тоски. И ведь не скажешь – что я, рыжий? Тут не с таких сбивали спесь. Счастливые стихов не пишут, Им и без них не плохо здесь. Владимир Захаров