Доброе. С праздником! Снимок называется « Помнить, беречь, любить» , а текст написан мн...
Доброе. С праздником! Снимок называется « Помнить, беречь, любить» , а текст написан мною для авторской фотополосы « Фотоперекрёсток» в газете « Оренбуржье», что выйдет в понедельник. Три абзаца всего прочтите, кому не трудно.) Капли звёзд. Посмотри, читатель, сейчас мы с тобой проживаем лучшее время года в нашей необъятной оласти. Пусть не так тепло, но цвет, тот самый, что вскоре укроет белыми лепестками, как метелью тротуары-вот он. И аллеи парков окрасились в сиреневый, и ошеломляющий аромат попадает куда-то внутрь, будит казалось бы уже позабытое. И пришёл Праздник. Видишь, георгиевскую ленточку кто-то повязал на ветку яблони. А над городом слышится эхо военного оркестра. Откружил «Вальс Победы», встретили победный же поезд, а звук и состояние остались. Такой уж этот месяц- май. Звучит генетическим колоколом в сердце каждого, в ком душа движется. И несмотря на то, что не до парадов казалось бы, он всё-таки был, потому как народ жив и те кто сложил за нас головы-живы тоже. Пока помним. Да, многие встревоженно смотрели на небо-время такое, но тут мы как все. Как страна. Я давно говорю о том, что в России этот праздник, помимо своей «светской» стороны уже стал отчасти религиозным. Самой большой Радоницей. Потому что нет семьи, которого бы война не коснулась. Даже свежим миллениалам и зуммерам, родители наверняка показывали военные фотографии прапрадедов, прошедших это горнило. Так что память она свята. Что делают те, кто не попали на парад? Они очень часто идут в храм, ставят свечи за упокой. Или на кладбище, где как в советское время по прежнему краснеют каплями звёзды на памятниках. Их отзвук лёг на погоны нынешних военных. И звёзды эти совсем не те, что кружатся в «ящике» в вечном странном танце. Они настоящие. Сгоревшие и упокоившиеся на моей земле. Я на это надеюсь. Покой это так ценно. Каждое утро, я прохожу мимо старой берёзы. Возле неё бежит тропинка на работу. Люблю неофициальные, потайные пути. Она высокая и временами кажется слегка отстранённой, шумит себе молодой листвой, на уровне трёхэтажного дома. Но видел бы ты читатель, её корни. Они могучи, через них осторожно переступают люди. Наплюёшь на это правило, споткнёшься, да и рухнешь. Она как наша история. Как память. Как вера. Всегда на пути и всегда глубока.