Холодный свет
Холодный свет Звёзды Мне говорили: «Будь звездой!» — и что ж? Звезда не светит — светится. И всё. А я хотел тепла, а не огня, и чтобы кто-то грелся у меня. Не верь, что звёзды что-то нам пророчат, — они молчат миллион лет подряд. Но если ты один во тьме и ночью — согласен: лучше звезды, чем никак. Под звёздами не так уж одиноко, когда их миллионы, а ты — один. Но хуже — быть в толпе, где нет пророка, и знать, что ты ничей и никому не сын. Луна Луна не светит — просто отражает чужое, не своё, и в этом она вся. Так многие живут и не страдают, пока хватает чьего‑то им огня. Луна — это ночное солнце для тех, кому не спится и невмочь. Она не греет, но зато не вводит в обман, как те, кто обещал помочь. Космос Космос молчит. И это — главный довод в пользу того, что мы одни. А может, просто заняты все поводом не отвечать на глупые огни. Вселенная расширяется, а мы сжимаемся в комок обид и зла. И где-то там, на краешке зимы, нас ждёт никто. И это — вот беда. На Марсе пыль, на Марсе холод, На Марсе нет ни слёз, ни смеха. И мы туда сбежим от горя, Прихватив с собой всё то же эхо. Тихие правды Сон Я сплю, чтоб отдохнуть от тех, кто рядом, и от себя, что тоже не подарок. А утром просыпаюсь — и опять я нужен им. Приходится вставать. Сон — это репетиция того, что будет после. Только без билета. И если снятся сны — то ничего, а если нет — уже почти примета. Старость Мне говорят: «Ты стал нетерпелив». А я не стал. Я просто перестал терпеть. И это — честный мой мотив. Жизнь коротка, а я её не крал. Старость — это когда вопросы те же, но ответы уже не те. И ты сидишь, как старая одежда, в которой вышел кто-то по воде. Деньги Я не хотел богатства. Я хотел не думать о деньгах хотя бы сутки. И это — тоже роскошь, между дел, доступная лишь тем, кто сыт и в куртке. Смысл жизни Мы все уйдём. И это — не трагедия, а просто факт, как дождь или закат. Трагедия — когда ушёл, а памяти нет ни одной. И кто же виноват. Сердце Любовь Любовь — не чувство. Это — труд и воля: терпеть, прощать, не спать, когда он спит. А страсть — она проходит. И на поле остался тот, кто просто не сбежит. Она сказала: «Я тебя люблю». Я поверил. И это — моя вина. Не в том, что врёт, а в том, что я ловлю слова, как рыбу. А нужна — волна. Но мы живём. И это странно. И это, в общем-то, ответ. Пока есть свет — есть и надежда, Пока есть тьма — есть и поэт. Жанна Г.