О болезни
О болезни Я всю неделю проболел, Лежал и сам себя жалел. Хотел я бросить институт — Не повезло мне даже тут. О жизни и смысле Я долго смысл жизни ждал, Как поезд на пустом вокзале. Потом устал, купил билет — И понял: смысла в этом нет. Я философию учил, Чтоб понимать, зачем я жил. Теперь не знаю, что сказать, Но научился крепко спать. Жизнь — это то, что происходит, Пока мы строим планы в ней. Она не спросит, не осудит, А просто скажет: «Ты — сумей». Когда внутри такая пустота, Что ничего в себе не разглядеть, Таращусь долго у окна, Чтоб жизнь чужую подглядеть. Есть то, что часто мы теряем, При этом может быть лицом. Зачем же называть концом То, что является началом? О поэтах Поэт не спит, когда все спят, Он ловит рифму наугад. Поймал — и плачет, и молчит, Не повезло — опять не спит. Поэт — как нищий у дверей, Стоит с протянутой строкой. Ему бы хлеба и морей, А он выпрашивает покой. Поэт сказал: «Я всё постиг!» И написал об этом стих. Читатель прочитал и сник: Никто не понял, но притих. Поэт ждал музу допоздна, Накрыл на стол, поставил свет. Пришла не муза, а жена — И съела ужин и сонет. Поэт с властями не в ладу, Он им — как гвоздь в чужом саду. Его сажают, но и там Он пишет рифмы по складам. Поэты пишут не для славы, А чтоб не выть в пустой ночи. Их строки — тоненькие травы, Что пробиваются сквозь кирпичи. Поэт не ждёт уж вдохновенья — Он ждёт, загрузится ли сеть. Ведь без неё его творенья Никто не сможет посмотреть. Поэт в сети повесил стих, Ждёт лайков, как святой — чудес. Но интернет — не для святых, Он для котиков и невест. Поэт вчера публиковал Свои душевные стихи. Пришёл коммент: «Ты ведь устал, И рифмы, брат, твои плохи». О здоровье Здоровье — это тишина Внутри, где раньше был сигнал. Она не слышна, не видна, Пока её не потерял. Я здоровье не берёг, Думал, вечный, как гранит. А теперь мой эпилог В поликлинике лежит. Гарики в стиле Жаники. Первый опыт, не судите строго.