Очерк о жизни.
Очерк о жизни. «Мель» Это случается не вдруг. Сначала просто начинаешь замечать, что стало труднее грести. Вода, еще вчера такая податливая, будто густеет. Каждое движение весла требует усилия, которого нет. Но ты гребёшь. По инерции, по привычке, по нежеланию признаться самому себе: курс давно потерян, а киль всё чаще скребет по дну. А потом — толчок. Скрежещущий, противный звук, от которого вибрирует всё тело. И тишина. Ты сел на мель. Это не кораблекрушение. Нет драм, нет ломающихся мачт и воды, хлещущей в трюм. Это гораздо обиднее и тише. Ты просто перестаешь двигаться. Ты застыл посреди того, что должно было быть морем, а оказалось лужей. До глубокой воды — рукой подать. Вон она, темнеет совсем рядом. Но ты не можешь сделать и полметра. Сначала приходит злость. Ты начинаешь грести отчаянно, яростно, забыв про технику. Весла врезаются в песок, поднимая муть, но судно даже не вздрагивает. Ты злишься на ветер, который предательски стих, на солнце, которое слепит глаза, на собственную глупость, что не смотрел под воду. Злость захлестывает, бурлит, но быстро выдыхается, потому что ей не на что опереться. Нет врага, которого можно победить. Есть только ты и равнодушное дно. Потом приходит суета. Ты начинаешь перебирать вещи в трюме. Может, выкинуть балласт? Может, позвать на помощь? Ты смотришь на горизонт. Там, далеко, проходят другие корабли. Большие, уверенные, идущие по фарватеру. Они слишком далеко, чтобы заметить твою маленькую беду. Да и кому какое дело до того, кто не смотрел под ноги? Суета сменяется странным, вязким покоем. Борьба кончилась. Ты просто сидишь в застывшей лодке и смотришь, как уходит вода. Отлив. С каждой минутой ты сидишь всё прочнее, всё глубже увязая в собственном бездействии. В такие моменты приходят самые честные мысли. Они не громкие, они шепотом. «Ты думал, что плывешь, а просто течение несло». «Ты думал, что управляешь, а просто ветер дул в спину». «Ты хотел в океан, а не заметил, как закончился фарватер». Мель — это не наказание. Это диагноз. Ты просто исчерпал запас хода. Ты просто ошибся в карте собственной жизни. И вот ты сидишь. Ждешь прилива. Ждешь чуда. Ждешь кого-то, кто подойдет, толкнет, снимет с проклятой песчаной косы. Но прилив приходит не всегда. А чудо обычно приходит в виде простой фразы, которую ты должен сказать себе сам: «Вставай и толкай». Потому что сидеть на мели можно долго. Можно даже привыкнуть. Можно научиться находить уют в этой неподвижности. Можно врать себе, что это не мель, а тихая гавань. Но вода-то ушла. И пока ты сам не спрыгнешь в эту холодную, мутную жижу по пояс и не упрешься плечом в корму своего корабля — ты никуда не поплывешь. Самый трудный шаг — не позвать на помощь. Самый трудный — признать, что ты сел. И что снимать себя с мели придется самому. Босыми ногами в холодную воду, с надорванной спиной и одной лишь мыслью: «Шевелись. Толкай. Пока не стало слишком поздно». Высказалась. Как вам, знакомо? В видео отрывок моего песенного произведения. А стихи можно прочитать в сообществе 👉🏻 В них жизнь моя