История одной поездки от подписчика
История одной поездки от подписчика Как меня убили на войне или почему Red Bull не окрыляет. Рассказ о случае приключившемся в одну из первых поездок. Общая картина описываемых событий: Время действия около четырех утра, кромешная тьма. Я вторые сутки за рулем, напарника нет. Спать хочется до такой степени, что я проваливаюсь в сон, пока машина переваливает очередную кочку – яму. Red Bullа выпито пару литров, но он уже не помогает. Флешка с музыкой сломана коробкой с гуманитаркой, стоящей на переднем сиденье, радио не работает, иногда пытаюсь петь сам, но песни выходят какие-то заунывные, а в конце больше напоминающие колыбельную. Этот стон у нас песней зовется - так обычно говорят про такие песнопения. Я двигаюсь в прифронтовой полосе, параллельно линии соприкосновения, она справа от меня. Солдатик на блокпосту не хотел меня пускать, интересовался все ли в порядке у меня с головой, говорил, что слишком опасно, работают ДРГ и постоянные прилеты из-за артиллерийских дуэлей. Но меня ждут, ждут груз, который я везу, это очень важно и безотлагательно. Надо проехать всего семь километров, до следующего блокпоста, там меня встретят, проводят, разгрузят, потом можно и поспать. Ровно на середине пути дорога сильно испортилась, появились огромные ямы, заполненные водой и бугры из идеально гладкого льда. Скорость автомобиля снизилась до 3 – 5 км в час. Глаза слипаются, начинаю отключаться, проваливаться в забытье. В какой-то момент, когда машина сползла в очередную яму с водой, на приборной панели загорелась лампочка, сигнализирующая о том, что упало давление в одном из колес. Твою дивизию, только этого не хватало. На дороге ни одной ровной площадки, домкрат не поставить, вокруг поле с редкими кустами, я как на ладони, справа линия соприкосновения, солдатик говорил про ДРГ… Ладно, останавливаюсь, выхожу оценить повреждения и возможность двигаться дальше. Осматриваю левую сторону – вроде нормально, перехожу к правой – вроде как приспущено переднее колесо, но точно оценить не получается, машина стоит, накренившись из-за того, что задние колеса на бугре, а передние в яме с водой. Присаживаюсь на корточки около колеса и в этот момент правым ухом слышу хлопок, и получаю ощутимый толчок в правый бок и, одновременно, ощущаю, что по низу живота, внутренней поверхности бедра и в районе паха все намокло. Крепкое матерное выражение и ворох мыслей за секунду: - Снайпер? Почему не добивает? - Груз не доставлю, ребята ждут… - И чего делать? Дорога в одной плоскости с полем, не спрятаться… Встану – убьют, упаду в лужу типа мертвый – все равно добьют. Даже если рвануть за руль и газ в пол – по этой дороге не уйду, только умру уставшим… - Бинтоваться? А зачем, если я как ландыш на блюде, еще нашпигуют, из зоны поражения не вышел… - Ну вот и все… умирать не больно и не страшно. Обидно что так. Утром найдут, конечно, вмерзшего в лужу. Хорошо, что сделал жетон – адресник…. Тем временем внизу живота появилось постепенно нарастающее жжение… Помри мужчиной, говорю сам себе и поднимаюсь в полный рост поворачиваясь лицом в сторону предполагаемого снайпера. Стреляй, сука! Секунда, две, три – выстрела нет. Жжение нарастает и становится реально больно. Запускаю руку под бронежилет – все мокрое. Вытаскиваю руку, зачем-то подношу ее к габаритному огню, да – рука мокрая, но не кровь. Как так? Тем временем жжение нарастает, уже невыносимо. Открываю правую часть брони, под ней мокрая одежда. Задираю одежду – вот она, причина! На ремне висел чехол с газовым баллончиком и я, когда присаживался около колеса, ребром бронежилета просто сломал его. Отсюда и хлопок, и ощутимый толчок вбок и жидкость, стекавшая по животу в пах… Ну что вам сказать дорогие мои? Red Bull проиграл соревнования, он не окрыляет. А вот перцовый баллончик, вытекший в области паха (я культурно, без подробностей, анатомию сами знаете) окрыляет. Не, не так. Перцовый баллончик, вытекший на детородные органы, сука, ОКРЫЛЯЕТ.