ДРУГОЙ БЕРЕГ НЕ ОБЕЩАЕТ РАЯ
ДРУГОЙ БЕРЕГ НЕ ОБЕЩАЕТ РАЯ Навеяло…. Ты стоишь перед ним. Металлические тросы чуть звенят на ветру — или это у тебя в ушах звенит от страха? Доски прогибаются под ногой. Нет, серьёзно, они реально прогибаются. И ты думаешь: «А оно вообще выдержит?» Смешно, да? Мы готовимся к переходу годами. Собираем рюкзаки уверенности, гладим карту по сгибам, советуемся со всеми, кто хоть раз куда-то переходил. А потом приходим сюда — и мост выглядит так, будто его проектировали в чью-то плохую пятницу. Дерево вон там подгнило, перила качаются, и вообще, внизу — не вода, а туман. Не видно дна. Не видно ничего. Ты мог бы вернуться. Там, за спиной, — старый берег. Его недостатки ты изучила до трещинок на асфальте. Да, там сыро, да, там тесно, да, каждый день одно и то же. Но там ясно. Там нет вопроса «а вдруг?». Там ты знаешь каждую кочку. А здесь — шатко. Неудобно. Доски скрипят, как старые коленные суставы по утрам. И никто не идёт рядом. Никто не держит за руку. Только ветер в ушах и этот дурацкий вопрос: «А если я пойду — и мост рухнет?» Но вот что со мной случилось. Я перешла. Не героически, сжимая кулаки и глядя вперёд стальным взглядом. А вот так: на полусогнутых, иногда на четвереньках, иногда с закрытыми глазами, потому что смотреть вниз было слишком страшно. Я переходила этот мост целый год. Или два. Или последние десять лет, просто не замечала. А потом — бац. Другой берег. Обычный. Не мраморный, не с фанфарами. Просто земля под ногами — другая. Воздух — другой. И ты всматриваешься сначала недоверчиво: «Серьёзно? Всё? Я перешла?» И только тогда оборачиваешься. А моста уже нет. Растворился в тумане. Или его и не было никогда — только твои ноги, научившиеся ходить по воздуху. Вот что я поняла. Мост не строится на века. Мост — это согласие на шаткость. Это ты говоришь: «Я иду, даже если всё рухнет через секунду после того, как я ступлю на твёрдую землю». Это не про надёжность. Это про доверие к своим ногам. И да, страшно. Конечно страшно. Тот, кто говорит «я не боюсь», либо врёт, либо никогда не стоял на подвесном мосту над пропастью. Но когда переходишь… Когда переходишь, благодарности нет. Кричать «ура» не хочется. Хочется сесть на холодную землю другого берега, выдохнуть и сказать: «Господи, как хорошо, что я не осталась там». И это чувство — оно того стоило. Каждой дрожащей доски. Каждой бессонной ночи перед шагом. Каждого «а вдруг», которое так и не случилось. Так что иди. Трясись, матерись про себя, хватайтесь за склизкие перила, но идите. Другой берег не обещает рая. Он обещает, что вы не умрёте от скуки, доживая свою жизнь на старом, удобном, смердячем болоте. Ну а чего ты ждёшь?