Серебряный век | Стихи

* * * Мы убаюканные дети Застывших хороводов звезд, Но через пропасти столетий Мы перекинем зыбкий мост. Мы одиноки в тесном склепе Рожденных строчек наших книг. Никто не знает наши цепи Незримых режущих вериг. Мы пленены далеким краем, Как беспечальный пилигрим. Что недосказано — мы знаем, Что знаем — не договорим. Всеволод Курдюмов, 1911г. #Курдюмов

Летний сад Еще, двусмысленная суша, Ты памятуешь пены спад И глас Петра: «сия Венуша Да наречется Летний сад». Полдневных пленниц мусикия Тебе воистину чужда: Недаром песни не такие Вокруг тебя поет вода, И в каждом ветре, с водной воли Врывающемся в гущу лип, Ты жадно ловишь привкус соли И отсырелой мачты скрип! Средь полнощеких и кургузых Эротов и спокойных муз — В нерасторжимых ропщет узах Душа, не волящая уз. Как будто днесь не стала ясной И меньших помыслов тщета, И вызов кинут не напрасно Устами каждого щита! Бенедикт Лившиц, 1915 г . Серебряный век | Стихи

* * * В тот давний год, когда зажглась любовь, Как крест престольный, в сердце обреченном, Ты кроткою голубкой не прильнула К моей груди; но коршуном когтила. Изменой первою, вином проклятья Ты напоила друга своего. Но час настал в зеленые глаза Тебе глядеться, у жестоких губ Молить напрасно сладостного дара И клятв таких, каких ты не слыхала, Каких еще никто не произнес. Так отравивший воду родника Для вслед за ним идущего в пустыне Сам заблудился и, возжаждав сильно, Источника во мраке не узнал. Он гибель пьет, прильнув к воде прохладной, Но гибелью ли жажду утолить? Анна Ахматова Серебряный век | Стихи

Натюрморт с зеркалом. Василий Иванович Шухаев. Холст, масло. Стиль: Реализм #Шухаев Серебряный век | Стихи

✓ Только человек дивится своему собственному существованию, думает о нём. Это его главное отличие от прочих существ, которые ещё в раю, в недумании о себе. Но ведь и люди отличаются друг от друга — степенью, мерой этого удивления. © И. Бунин #Бунин Серебряный век | Стихи

*** Иду вдаль Кузнецкого моста. Об асфальт ударяет трость. Ах, луна, всё на свете просто! Вековечная в ветре злость. Говорят, что сегодня в город, В стройный город вступает враг. Ветер мой раздувает ворот, Проходящего звонок шаг. Вспоминаю о прошлом лете. Где-то друг мой и где-то сны? Как всё просто на этом свете; Судьбы сердца, судьба страны. И не той ли луны бездомной Свет струился двоим, двоим? И не той ли, — когда огромный Распадался на царства Рим? Как земная стара дорога! Я иду — я тихо пою. И грущу я о всех немного И о тех — погибших в бою. Константин Липскеров 1916—1921г. #Липскеров Серебряный век | Стихи

Петух. Лучистый этюд. Михаил Федорович Ларионов. Холст, масло. Стиль: Лучизм, 1912 г. ➖➖➖➖➖➖ Ларионов создает кардинально новое направление – лучизм. Критики, только свыкшиеся с его картинами в жанре неопримитивизма, снова в недоумении. «Где запечатленная природа? Где мгновения жизни? Где прекрасные женщины, в конце-то концов!?», – безуспешно вопрошают они, а Ларионов отвечает, что для этого человечество уже изобрело фотоаппарат, и пишет «лучистые картины». #Ларионов Серебряный век | Стихи

⚜️ Дрожащий в тусклых очертаньях Пред ней витает мир идей, И Эрос, — мощный чародей, — Душой во сне или в мечтаньях - Павел Флоренский - ••• - нравится - 🔥 • делитесь с друзьями #серебряныестроки Серебряный век | Стихи

Осенние листья Падайте, падайте, листья осенние, Некогда в теплых лучах зеленевшие Легкие дети весенние, Сладко шумевшие!.. В утреннем воздухе дым, — Пахнет пожаром лесным, Гарью осеннею. Молча любуюсь на вашу красу, Поздним лучом позлащенные! Падайте, падайте, листья осенние... Песни поет похоронные Ветер в лесу. Тихих небес побледневшая твердь Дышит бессмертною радостью Сердце чарует мне смерть Неизреченною сладостью. Дмитрий Мережковский #Мережковский Серебряный век | Стихи

ИСПОВЕДЬ ХУЛИГАНА Не каждый умеет петь, Не каждому дано яблоком Падать к чужим ногам. Сие есть самая великая исповедь, Которой исповедуется хулиган. Я нарочно иду нечесаным, С головой, как керосиновая лампа, на плечах. Ваших душ безлиственную осень Мне нравится в потемках освещать. Мне нравится, когда каменья брани Летят в меня, как град рыгающей грозы. Я только крепче жму тогда руками Моих волос качнувшийся пузырь. Так хорошо тогда мне вспоминать Заросший пруд и хриплый звон ольхи, Что где-то у меня живут отец и мать, Которым наплевать на все мои стихи, Которым дорог я, как поле и как плоть, Как дождик, что весной взрыхляет зеленя. Они бы вилами пришли вас заколоть За каждый крик ваш, брошенный в меня. Бедные, бедные крестьяне! Вы, наверно, стали некрасивыми, Так же боитесь Бога и бол…