300
300 Хрипнет голос, стонут мышцы, Ад, жара, воды глоток... Визг пластмассовой убийцы Подвигает на бросок. Квадрацикл догорает И надежда вместе с ним. Только Бог похоже знает, Как я выберусь один. Солнце жарит беспощадно, Ноги выбиты в труху. Вот кусты, всё будет складно, Если только доползу. Слабость, дрожь, да привкус соли, На локтях рывок... рывок... Не до крови, не до боли, Не до жизни в пару строк. До того, что не доделал, До всего, что не сказал, Я творил, что сам не ведал, Но вернуться обещал. Вот и куст, и тень живая, Где радейка? Идь сюды. Я кричу, песок глотая: "Затрёхсотился, братЫ! Буду рад любой подмоге, Нахожусь, мол, там-и-там, Потерял, похоже, ноги... Был бы рад горячим щам!" Отдупляет голос близкий: "Серый, брат, держись идём! Ты не вздумай там раскиснуть, Мы уже летим с Саньком!" Так вот, лёжа на подушке Из степных донецких трав, Грел я солнце на макушке, Превращаясь в автоклав. Ничего, спасли, достали... Братья! Как ещё сказать? Возвращусь в родные дали, Обниму жену и мать. (с) 08.08.2026 Воронин Е.