Жила-была девушка, которая очень боялась быть неудобной.
Жила-была девушка, которая очень боялась быть неудобной. Поэтому она привыкла быть нужной. Если кому-то было плохо — она поддерживала. Если кто-то просил — помогала. Если дома, на работе, в отношениях что-то трещало — она первой бежала это чинить. Она умела подстраиваться, сглаживать, терпеть, молчать, когда обидно, и говорить «мне несложно», когда внутри уже всё сыпалось. Ей казалось, что так и выглядит любовь. Так и выглядит хорошая женщина. Так и выглядит человек, которого не бросят. И чем больше она старалась, тем меньше её самой оставалось в этой жизни. Она перестала замечать, что устала. Перестала спрашивать себя, чего хочет. Перестала слышать, когда ей больно. Всё время кто-то был важнее. Кому-то нужнее. Кому-то хуже. Кому-то срочнее. А потом однажды она проснулась и поняла, что стала облаком. Не женщиной. Не человеком. Не живой. Просто облаком — лёгким, удобным, бесшумным. Она выплыла в окно и зависла над городом, в котором жила. Смотрела сверху на людей, ради которых так долго забывала про себя, и ждала, что кто-то заметит. Что кто-то остановится и скажет: — Подождите. А где она? Та, которая всегда помогала. Та, которая всё держала. Та, которая была рядом. Та, которая никогда не отказывала. Но никто не заметил. Люди шли по своим делам. Пили кофе. Жаловалиcь на жизнь. Просили помощи уже у других. Смеялись. Опаздывали. Целовали детей. Проверяли телефон. Даже те, ради кого она так долго предавала себя, просто продолжили жить дальше. И тогда она поняла самую страшную вещь. Можно годами растворяться в заботе о других, надеясь, что однажды тебя за это полюбят чуть сильнее. А потом исчезнуть и обнаружить, что мир прекрасно обошёлся без этой жертвы. С тех пор над городом иногда висело одно странное облако. Наверное, оно хотело предупредить других женщин. Но женщины, которые всё время спасают, редко смотрят в небо. Они слишком заняты тем, чтобы снова сказать: «мне несложно».