Поехала я в один монастырь на всенощную и на исповедь.
Поехала я в один монастырь на всенощную и на исповедь. Приехала к началу, но очень хотела есть. А там, недалёко от входа, монастырский ларёк с выпечкой, чаем-кофе и всякими другими вкусностями. Заняла очередь, и когда она как раз подошла, передо мной влезает мужик. „Я уже отстоял, брал только что, так что будьте добры и т. д.“ Отвратительный мужик! Бритоголовый, на понтах. Кошелёк толще моей сумки, куда помещается абсолютно все. Шлейф одеколона… — Мне кофе! — Говорит. — Два! — Растворимый? — Спрашивает продавщица. — Мне натуральный и самый лучший, — понтуется мужик. А „бритый“ ещё заказал каких-то пирогов, пирожных, ещё чего-то… „Что, жена не может испечь, или любовница? — думала я про себя. — И вообще, я на исповедь опаздываю“. И бросаю на него такие взгляды, что он просто в пепел сгореть должен. Но на меня он даже внимания не обращал — не его полёта птица. Наконец, он взял все, что ему надо, и вышел. Пью чай, смотрю в окошко. И вижу, как этот наглый мужик свой „самый лучший натуральный кофе“ бомжам отдает. Они там невдалеке расположились. И пироги свои с пирожными. Я аж поперхнулась. Не выдержала, подошла к ним. — Это вы для них все покупали? — Да! У меня сегодня день рождения. Угощаю вот. Принюхалась — вроде трезвый. — Поздравляю! Можно я тут постою с вами? (Интересно же). — Постойте, конечно. Уши навострила, а он бомжиков расспрашивает, что с ними случилось и т. д. Подтянулись к нашей „компании“ две церковные старушки. Тоже в монастырь шли. И стали бомжикам говорить, что, типа, так жить нельзя, надо работать. Ну и я поддакиваю… А мужик этот, пока мы проповедовали, штанину одному бомжу поднял, а нога вся гнилая, вонючая. Он её ощупывает. Прямо голыми руками. Я аж не выдержала: — Вы не боитесь? — Я же ВРАЧ, — говорит. Осмотрел, написал на бумажке какое-то лекарство и денег бомжу дал на него. Смотрю я на дядьку, а ведь нормальный мужик. Глаза добрые. А чего я про него только не подумала. А бомжи — довольные. Пирожные с кофе лопают… И поплелась я на свою исповедь. Только толку-то… Автор: Елена Кучеренко