В чём смысл жизни?
В чём смысл жизни? Смысл жизни не в книгах, не в мудрых цитатах, Не в золоте, что в ладонях звенит. Он в тихих рассветах и грустных закатах, И в сердце, которое просто болит. Он в чашке горячего чая с малиной, Когда за окном завывает метель. Он в песне, знакомой, простой и старинной, Что тихо поёт тебе чья-то свирель. Он в детской улыбке, в доверчивом взгляде, В мозолистой, тёплой отцовской руке. Он в том, что ты нужен кому-то, не ради Награды, а просто... на этой Земле. В реке под названием «Жизнь», где теченье Несёт нас сквозь бури, тумана и мглы. И смысл — это каждое это мгновенье, Наполненное до краёв... тобой. Не ищи его в пыльных, забытых томах, Не пытайся услышать в пророческих снах. Смысл жизни не спрятан в далёких мирах, Он пульсирует кровью в горячих руках. Он в порыве, что рушит любые мосты, Чтобы новые, лучше, потом возвести. Он в дерзанье, в сжигании старой листвы, В смелом шаге туда, где не видно пути. Он в борьбе, где и шрамы — дороже наград, Где паденье — лишь повод стремительней встать. Он в работе, когда твои руки творят То, что будет и после тебя здесь сиять. А может, смысл — в умении принять Печаль, как дождь, и радость, как награду? Не гнаться, не искать, не проклинать, А просто жить. И быть кому-то рядом. Дышать туманом в утреннем саду, Смотреть, как снег ложится на ресницы. Найти свою счастливую звезду И перестать за призраком стремиться. Не требовать от мира ничего, А отдавать, что есть в тебе живого: Тепло руки, и взгляда твоего Прямое, честное, простое слово. И в этом тихом, ровном бытии, Где нет погонь и суетливой гонки, Откроется вдруг сердце — и свои Мелодии сыграет очень тонко. Быть может, смысла вовсе и не жди, Никто его не выдаст на пороге. Он не в конце тернистого пути, А в пустоте и в сумрачной тревоге. В отчаянье, когда идешь на дно, И вдруг находишь силы оттолкнуться. В моменте, где покажется: «Всё, но...», А ты решаешь всё-таки проснуться. Смысл — это выбор, сделанный в тиши, Когда никто не видит и не спросит. Он — голос твоей собственной души, Что через бури факел свой проносит. Не кто-то сверху замысел чертил, А ты — художник на холсте без края. И смысл лишь в том, что ты на свете был, Свою палитру честно выбирая. Мы строим мост из прошлого вперёд, Неся в ладонях угольки преданий. И каждый новый, кто по ним пройдёт, Добавит свой огонь воспоминаний. И смысл не в том, чтобы постичь свой век, А в том, чтоб стать ступенью для другого. Ведь жизнь — река, а каждый человек — Лишь капля в ней. Но капля дорогого... Так живи! Не жалея ни боли, ни сил. Строй, люби, ошибайся и пробуй опять. Ведь единственный смысл, что ты в мир приносил, — Это право его для себя создавать.