Моя душа – как старый переплёт,
Моя душа – как старый переплёт, Хранящий повесть трепетных страниц. В ней каждый день свой оставляет след – Улыбкой, шёпотом, паденьем ниц. Есть первая глава – о чистоте, О детстве, пахнущем парным молоком. О той святой и вечной простоте, Где каждый новый кустик был знаком. Есть бурные, исписанные вкось Листы любви, безумства и огня. Всё то, что пережить мне довелось, Что сделало отчаянней меня. Есть строки, где чернила развезло От тихих слёз, пролившихся в ночи. Есть место, где мне крупно повезло, И я нашёл от радости ключи. Закладки пёстрые – из встреч и дат, Подчёркнутые мысли мудрецов. И чей-то тёплый, мимолетный взгляд Как оттиск самых нежных лепестков. Не тороплюсь я книгу дописать, Пусть будет долгой повесть бытия. И так хочу на каждой из страниц сказать: «Спасибо, Жизнь, за то, что я живу».