Страшные истории на ночь | Мистика, ужасы, хоррор рассказы👻
Без категории · 11 октября 2026 г.
Я должен был бежать. Я знал это. Но не мог. Потому что к тому времени я уже не принадле...
Я должен был бежать. Я знал это. Но не мог. Потому что к тому времени я уже не принадлежал себе. Я принадлежал ей. Каждую ночь я чувствовал, как она пьёт меня — не кровь, не плоть, а что-то глубже. Что-то, что делало меня мной. И я не сопротивлялся. Потому что любил. Любил так безумно, что готов был на всё ради неё. А потом она пригласила меня к себе. — Ты должен увидеть, где я живу, — сказала она. — По-настоящему. Я согласился. Конечно, согласился. Мы ехали на машине несколько часов. Город закончился, начался лес. Тот самый лес из моих снов. Деревья стояли стеной, и когда мы проезжали мимо них, мне казалось, что они шепчут моё имя. Анна вела молча, и на её губах играла улыбка. Дом стоял на поляне. Он был точно таким, как во снах — живой, дышащий, с окнами, которые моргали, и трубой, из которой шёл дым, пахнущий гнилью и ладаном. Я вышел из машины и почувствовал, как земля под ногами пульсирует, как вена. — Добро пожаловать домой, — сказала Анна. Внутри дом был больше, чем снаружи. Стены были увешаны зеркалами — сотнями зеркал, и в каждом отражалось что-то разное. В одном я видел себя стариком. В другом — ребёнком. В третьем — трупом. В четвёртом — вообще не себя, а что-то, что носило мою кожу, как костюм. На полу были нарисованы символы. Я не знал, что они означают, но от них у меня шла кровь из носа. — Что это за место? — спросил я. Анна подошла ко мне сзади и обняла. Её руки были холодными, как у мертвеца. — Это мой дом, — сказала она. — И теперь твой. Теперь ты со мной навсегда. Она рассказала мне всё. Она не была человеком. Никогда не была. Она была ведьмой — старой, как мир, голодной, как пустота. Она жила веками, переходя от одного мужчины к другому, выпивая их жизни, их души, их время. Они умирали, а она оставалась молодой. Но был один нюанс: она не могла забрать жизнь силой. Ей нужно было, чтобы жертва отдала её добровольно. Из любви. — Ты сам отдал мне себя, — сказала она. — Каждый раз, когда говорил, что любишь. Каждый раз, когда целовал. Когда обнимал моё тело и страсть окутывала нас. Каждый раз, когда думал обо мне. Ты отдавал мне годы своей жизни. И я взяла их. Все. Но извиняться не стану. Ты сам сделал выбор. Я посмотрел в зеркало. В нём отражался старик — сгорбленный, с потухшими глазами, с кожей, висящей складками. Мне было двадцать шесть. В зеркале было восемьдесят. — Что теперь? — спросил я. Голос был хриплым, старческим. — Теперь ты останешься здесь, — сказала она. — Будешь частью дома. Будешь шептать имена тех, кто пройдёт мимо. Будешь манить их. Будешь помогать мне. Она поцеловала меня в губы. Поцелуй был холодным, как смерть. И я почувствовал, как последние капли меня — того, кем я был — утекают куда-то в неё. В её жёлтые глаза. В её вечную улыбку. Я хотел закричать. Но не мог. Потому что всё ещё любил её. Даже теперь. Даже зная, что она — монстр. Даже зная, что она сожрала меня заживо. Я до сих пор здесь. В этом доме. В этих стенах. Я — шёпот в трубе. Я — тень в зеркале. Я — тот, кто стоит за спиной у путников, забредших в лес, и шепчет: «Она ждёт тебя. Она тебя любит. Иди к ней». Она всё ещё красива. Она всё ещё молода. Она всё ещё голодна. А я всё ещё люблю её. Больше жизни... И это — самое страшное... Автор рассказа : Вова