Страшные истории на ночь | Мистика, ужасы, хоррор рассказы👻
Без категории · 17 октября 2026 г.
ЗА МНОЙ ЧЕРТИ ПРИШЛИ
ЗА МНОЙ ЧЕРТИ ПРИШЛИ Питер — город, который не любит тех, кто в нём не разбирается. Он не прощает суеты и не терпит хамства. Но Артём Ковалёв, менеджер среднего звена с непомерным эго, об этом не знал. Он вообще мало что знал о мире, кроме того, как правильно составлять квартальный отчёт. Была пятница. Артём возвращался домой через тёмный переулок на Васильевском острове, срезая путь. Навстречу шла девушка. Невысокая, в старом пальто, с растрёпанными волосами. Она несла тяжёлую сумку, и одна из лямок порвалась. Девушка остановилась, пытаясь подхватить выпавшие продукты. Артём, спешащий и раздражённый, налетел на неё. — Куда прёшь, дура?! — рявкнул он, отряхивая дорогой пуховик. — Глаза разуй! Девушка подняла на него глаза. Они были странного, почти жёлтого цвета. Она не извинилась. Она просто смотрела на него, и в её взгляде не было ни страха, ни злости — только тихая, глубокая усталость. — Вы могли бы просто обойти, — сказала она тихо. — Чего?! — взбеленился Артём. — Ты мне ещё указывать будешь, ведьма недоделанная? — Он презрительно усмехнулся. — Метлой бы лучше работала, чем под ногами путаться. Он сказал это громко, с наслаждением, желая уколоть побольше. Девушка вздрогнула. Не от страха. Как будто внутри неё что-то надломилось. — Хорошо, — сказала она очень спокойно. — Вы сами попросили. Она подняла с земли одну из упавших монет — старую, потёртую, с непонятным символом — и протянула ему. — Возьмите. Сдачи не надо. Артём отшатнулся. — Да пошла ты! Он развернулся и быстро пошёл прочь, чувствуя спиной её взгляд. Дойдя до угла, он всё-таки обернулся. Девушки не было. Только ветер гонял по асфальту обрывок газеты. Дома Артём налил себе виски, посмеялся над «психованной», включил телевизор и забыл о случившемся. Прошло три дня. В понедельник Артём заметил первое. На его рабочем столе, прямо по центру, лежала та самая монета. Старая, потёртая, с символом. Он точно знал, что не брал её. Он спросил у коллег — никто ничего не видел. Он выбросил монету в мусорку. Через час она снова лежала на столе. Он сжёг её зажигалкой в курилке — на следующий день она была в кармане его пиджака. Во вторник в его квартире начали пахнуть серой. Сначала слабо, потом всё сильнее. Запах шёл из вентиляции. Сантехник, вызванный управляющей компанией, развёл руками: «Всё чисто, мужик, не знаю, чем ты дышишь». В среду Артём увидел первого. Он возвращался домой поздно. В тёмном пролёте лестницы, между третьим и четвёртым этажом, стояла тень. Не человек. Слишком высокая, с непропорционально длинными руками и рогами, которые почти касались потолка. Она не двигалась. Только смотрела. Глаза горели тусклым, багровым светом. Артём заорал и бросился наверх, перепрыгивая через ступени. Захлопнул дверь, запер на все замки. Вызвал полицию. Приехали, осмотрели подъезд — никого. «Вам показалось, гражданин. Стресс». В четверг их стало трое. Они стояли на улице, напротив его окон. Три силуэта. Не двигались. Просто ждали. Артём задёрнул шторы, но чувствовал их взгляды сквозь ткань. Он позвонил матери в Новосибирск, но голос в трубке был не её. Хриплый, низкий, он произнёс только одну фразу: «Мы идём». В пятницу Артём не пошёл на работу. Он сидел в углу комнаты, сжимая в руках кухонный нож. Свет он не включал. В коридоре, за входной дверью, слышались шаги. Тяжёлые, копытные. Они останавливались у его двери. И стояли. Часами. Он пытался найти ту девушку. Обзвонил все справочные, нанял частного детектива. Ничего. Её как будто никогда не существовало. Ни в одной базе, ни на одной камере. Только на записи с камеры в том переулке — Артём видел себя, размахивающего руками, кричащего в пустоту. Девушки на записи не было. В субботу он сломался. Он понял, что квартира — это ловушка. Нужно бежать. Он выскочил на улицу, не разбирая дороги. Побежал к метро. У входа стояла она. Та самая девушка. В том же пальто. Только теперь она не выглядела уставшей. Она улыбалась. И эта улыбка была страшнее любых рогов. — Вы куда-то торопитесь? — спросила она. Автор рассказа : Belazar Delgor Автор рассказа : Виктория Холод