Осень
Осень «Унылая пора, очей очарованье, приятна мне твоя прощальная краса…» (А. С. Пушкин) Леса роняют золото на плечи, Багряный шелк накинут на березы. Короткий день, задумчивые встречи, И воздух, предрекающий морозы. Мы все идем по призрачным дорогам, Где время замедляет тихий бег. Смиряется душа пред тем порогом, Где свет еще — но близится уж снег. Лишь в этом увядании природы — Бесценный дар незримых перемен: Принять уход как часть самой свободы, И свет того, что отпустили в плен. Дрожит в ладони рыжая страница, И в тишине сгущается печаль. Как в облаках пронзительная птица, В пространство утекает эта даль. Прощальный гул, осенний дым лазурный — Финал пути, лишенный суеты. Как сладостно в безмолвии минорной, Холодной, но пленительной черты. Уже застыли лужи тонким льдом, Зима кладет ладонь на плечи сада. Мы этот мир, наполненный трудом, Меняем на спокойствие как награду. И пусть чернеют стылые поля, И небо станет ниже и безбрежней — Уснет под пледом инея земля, Укрытая небесной белизной нездешней.