Мои хорошие,
Мои хорошие, я вот что заметил: у многих не дефицит счастья. у многих плохое пищеварение души. плохое человек усваивает блестяще, тут он просто профессор внутренней гастроэнтерологии. один косой взгляд - и уже переварил. одно неприятное слово - и уже разнёс по всему организму, по всем мыслям, по всем воспоминаниям, ещё и на зиму засолил. одну обиду может носить в себе так долго, будто это не обида, а фамильный сервиз с трещинкой, который жалко выбросить и стыдно показать. а хорошее у многих проходит транзитом. тепло было - не усвоили. радость была - не усвоили. человек рядом сидел живой, настоящий - не усвоили. день был хороший - проскочили. что-то внутри светлое шевельнулось - тут же затоптали сапогом анализа, чтобы не дай бог не расслабиться раньше времени. и потом человек сидит и говорит, что в жизни мало счастья. родной мой, у Вас язык души обложен налётом. Вы уже не различаете оттенки. Вам либо надо, чтобы Вас трясло, либо Вы объявляете день пустым. Вам либо драму подавай с оркестром, либо кажется, что ничего не происходит. а между этим, между прочим, и проходит вся настоящая жизнь - тихая, тёплая, живая, местами смешная, местами горькая, но такая вкусная, что нормальный человек должен бы иногда останавливаться и просто говорить: о, вот это я сейчас живу. я Вам одну вещь скажу, только не обижайтесь своим самым уважаемым местом: некоторые люди давно уже кормят душу не жизнью, а суррогатом. тревогу едят ложками. мрачность - половником. внутренние претензии к мирозданию - вёдрами. а потом ещё носят эту внутреннюю тяжесть как знак качества, будто если Вам всё время тяжело, значит, Вы особенно глубокий. ох вы мои уважаемые носильщики собственных гирь. тяжесть - это ещё не мудрость. иногда это просто старая душевная привычка всё хорошее встречать с каменным лицом, а всё плохое - с распростёртыми объятиями. по-настоящему зрелый человек это ведь не тот, кто способен часами носить своё страдание как хрустальную вазу с родословной. зрелый человек - это тот, у кого душа не только болеть умеет, но и принимать. любовь принимать. покой принимать. удачу принимать. простую человеческую радость принимать без этого кислого прищура, будто сейчас под красивой скатертью непременно найдут подвох. вот почему одни живут среди того же воздуха, тех же людей, тех же дней - и внутри у них постепенно копится свет. а другие живут среди всего того же самого, но копят только тяжесть и налёт. не потому, что жизнь к ним жесточе. а потому, что хорошее у них не задерживается. оно не становится частью крови, частью взгляда, частью походки души. так что вопрос тут не в том, есть ли в Вашей жизни счастье. вопрос гораздо умнее и чуточку неприятнее: умеете ли Вы вообще делать хорошее частью себя - или только плохое? Мирзакарим Норбеков.