Заявки с фронта растут. Каждый новый бой, каждая новая атака, каждый новый накат и про...
Заявки с фронта растут. Каждый новый бой, каждая новая атака, каждый новый накат и просьб о помощи становится все больше и больше. Фронт просит, умоляет, кричит в пустоту: дроны, автомобили, мотоциклы, генераторы, портативные электростанции, оптоволокно, стройматериалы, медикаменты, продукты... Этот список бесконечен, как и эта война. А помощь падает, просто летит в низ.... Люди выходят с групп волонтерских т к устали. Устали? Да, все устали. Жизнь стала дороже, проблемы ближе, будущее туманнее. Мы зарываемся в свои будни, как в окопы от реальности. Ипотека, кредиты, курс, цены, мелкие бытовые войны за место под солнцем. Мы боремся за свой клочок покоя, отчаянно, с остервенением. А они там борются за то, чтобы у нас вообще была возможность об этом спорить. И самое страшное - это стало нормой. Нормой. Привыкли. Смирились. Приняли как данность: где-то далеко грохочет, где-то там наши пацаны теряют руки, ноги, жизни. Это больше не обжигает новостью. Это - фон. Статичный шум за окном благополучия. Мы машинально ставим лайк посту о сборе, делимся раз в месяц, вздыхаем и... пролистываем дальше. К следующей заботе. К следующему развлечению. К следующему посту о том, что нас волнует по-настоящему. Они гниют в окопах от сырости, а мы выбираем путевку на море. Они молятся, чтобы дрон-камикадзе пролетел мимо, а мы молимся, чтобы колбаса не подорожала. Они зарываются в землю, чтобы выжить, а мы выбираем новые обои и мебель. Они пишут нам: "Ребята, совсем швах, помогите кто чем может...". А мы, погруженные в священную борьбу за собственный комфорт, прочитываем это и откладываем "на потом". Потом, когда решу свои проблемы. Потом, когда будет легче. Потом. Только для них "потом" может не наступить. Их "потом" измеряется в минутах до артобстрела. В секундах до прилета. Мы позволяем себе забыть. Позволяем себе устать. Позволяем себе жить так, будто их жертва - это что-то абстрактное, что-то само собой разумеющееся, как восход солнца или смена сезонов. Но это не сезон. Это - наша общая агония. Их кровь - это цена нашего отстранения. Их тишина в ответ на наши "скоро, подожди, держись" - это приговор нашему спокойствию. Просьбы о помощи растут. А мы опускаем глаза.