Сегодня день рождения Игоря Ефремова, офицера, поэта, члена Союза писателей России, доб...
Сегодня день рождения Игоря Ефремова, офицера, поэта, члена Союза писателей России, добровольца на СВО с 2022 года. Поэзия Игоря пронзительна, честна и откровенна до боли. Читать, а тем более слушать и слышать его стихи вживую в его блистательном исполнении - само по себе большая ответственность. Его строки выстраданы во время его боевой работы. Они посвящены его боевым товарищам - воюющим и ушедшим от нас, его большой семье, которая ждёт его возвращения, Донбассу, который впитал в себя боль идущей уже двенадцать лет войны. Впрочем, гораздо лучше меня об Игоре скажут сами его стихи. С днем рождения, дорогой друг! Благополучия твоим близким, детям и внукам! Победы на всех фронтах! ОДА БУХАНКЕ Фактурою – махновская тачанка, Где вмятины, что прожитые дни. Ты – хлеб войны, ты – мать дорог, Буханка. Спаси, старушка, нас и сохрани! Лошадкой от Бахмута до Рубежной, От Крынок до Авдеевки гони. По бездорожью и углам медвежьим, Спаси, Буханка, нас и сохрани! Четыре колеса, как у телеги, Молитва в счёт кевларовой брони, На лобовухе Сталин, обереги. Спаси, Буханка, нас и сохрани! Паёк, снаряды, шмурдяка полтонны, Ты дроны обмани и дотяни. Ремень с карданом одичало стонут. Спаси, Буханка, нас и сохрани! Пригнувшись от разрывов и шрапнели, Трехсотых тащишь, жили чтоб они. Рессоры плачут, шины охренели, Спаси, Буханка, нас и сохрани! Из жести, чугуна и слов цветастых, Ты – базис и надстройка на Руси, Ни времени, ни моде не подвластна, Храни тебя, Буханка, и спаси! 27.01.24 РУССКАЯ ВОЛЯ В который раз шагнул на это поле, Не все поймут в Отечестве меня. Назло врагам, всегда поющий Волю, Зачем опять неволю выбрал я? Нет, царь со свитой мне неинтересен, А Дама сердца – Родина моя. Есть о неволе много общих песен, Но только Воля – каждому своя. Завязла Русь на сотню лет в юдоли: Безвременье и красный чернозём. Я не смирился с данностью и ролью, По Воле сердца покидаю дом. В крови историй и народной боли, Среди идей, затоптанных в навоз, Шагаем строем мы в ночи по полю, Глотая ветер и дорожки слёз. Наручников невидимых манжеты, Да кандалов кирзовых сапоги Вполне уютны на войне поэту, И помогают освежить мозги. Под Знамя с Богом «пинжаки», зэка и «черти», А между них шагаю вольный я. Тревожит мысль и опасение смерти, Но в моей Воле смысл бессмертия. Декабрь 2022 ДОНБАССКИЙ СИНДРОМ Я Донбассом отравлен, как есть, покалечен. Точно лавой из домны, углем из забоя. Режет скрипом железа мне гхыканье речи, Приговор – на погибель остаться с тобою. Он безумие храбрых и мерзость подонков. Он – могилою братской бойцам моей роты. Он – весеннею песней и смехом ребёнка, Чья душа улетает под грохот прилёта. Он мне – люди из стали, осколками, эхом. Он – убитое хлебное минное поле. Он и кость, и заноза, и слёзы, и веха. Он – минута молчания к любому застолью. Зелень мёртвой Попасной, останки Бахмута, Терриконов печали, Рубежной горение. Меж дорог непонятных накрученных в путы Бродит Призрак надежды на их возрождение. Фатализм Кременной, стон лесов Лисичанска, Мариуполя рынки и климат кавказский. Жесть Донецка, московская плитка Луганска. Здесь реальная жизнь, точно жуткая сказка. Я Донбассом затянут, раздавлен, задушен. Он мне рваною раной, отчаянной болью. Он, что пыль Антрацита, заполнил всю душу. И пронзил моё сердце смертельной любовью. 15.05.24