* * *
* * * Однажды мы с Сашей повздорили. Дело было давно, когда мы были молоды и беспечны, а потому – из-за чего именно, уже и не вспомню. Помню только, что Саша решил: надо ехать на природу. Мириться там, отдыхать. И мы рванули с ночёвкой в лес к озеру. По дороге купили вино, один спальник на двоих, складной нож (он ещё жив) и новенький топорик – на обухе даже яркий магазинный ценник остался. Ночью, конечно, выпили. За любовь. А утром я открываю глаза. И тут, граждане, мне стало не до романтики. Прямо над нами, глубоко и по-хозяйски, в дерево вогнан наш топор. Надо вам сказать, мы призадумались. Потому что топор сам по себе в дерево не вгоняется. А мысль была одна. И, прямо скажем, неприятная. – Кто-то тут был, – говорю, а сама прислушиваюсь к лесу. – Угу, – соглашается Саша. Помолчал. – И нас пощадили... Разгадка пришла через час. В резиновых сапогах. – О, проснулись, туристы? А топор-то ваш в траве лежал. Ночью роса – хороший же, новенький... Жалко, заржавеет. Вот я его и того... в дерево. Чтоб на виду. Эх, молодёжь городская. Ну да ладно – хоть на тропинке не насрали, и то хорошо. Рыбак ушёл, а мы потом быстро помирились.