Избавление
Избавление Осень вяжет прохладный бинт На рубцы застарелых ссор. Птичий клин, улетая в зенит, Чертит строгий, прощальный узор. Мы теряем за шагом шаг, Уходя в лабиринт причин. Жизнь затихла, чтоб этот мрак Первый вздох на заре различил. © А. В. Соколова, 2026