…теперь замолкают и звёзды и небо
…теперь замолкают и звёзды и небо и лето в заметках, и время - вердикт. Молчит сонный Невский в желтеющих стенах, и берег в тумане кометой искрит. Теперь карнавально листвы океаны за окнами кружат. Осенняя мгла под кожей звучит жёлто-красным органом, весь мир обнажая вокруг догола. И в оргиях жарких смешались сюжеты на бархате чёрном промокшей земли. На красном атласе ты выгнула тело для смелых полотен запретной любви. И я в половом растворяюсь безумстве, тебе отдаюсь, признаваясь во всём. И, может быть, высшее в мире искусство - чтоб смерть рисовать босиком под дождём, чтоб смерть рисовать, и смеяться, и верить: что всё это сон. Что вернётся весна. Что снова запахнет и мхом и апрелем и снова зелёным прорвётся листва. Внутри всё немеет, и воздух морозит - всё чуждо и странно в холодном дыму. Зачем-то рисую я небо и звёзды, чтоб снова ты снилась в осеннем бреду.