А

Авиатор | Современная поэзия

Книги · 5 ноября 2026 г.

Открыть канал в MAX

Не думай, друг, что я цинично пуст.

Не думай, друг, что я цинично пуст. Я не приверженец эпохи или века. Я чувствую, живу и тороплюсь, Я жгу фонарь на улице с аптекой. Мне утешенье было на краю - В стакане находился к жизни повод. И жёстче было. Вовсе не таю - Я совесть продавал за белый порох. Я говорю: “Мой милый Петербург”. Но он не дом. Не Родина. Не вечность. Мне выпало услышать этот звук - Скрипят мосты длиною в бесконечность. Я слушаю. Вникаю и смеюсь. Хотя внутри от слез прокисли раны. Мне хочется сбежать на теплый юг, Мне хочется увидеть эти страны, Где вечный зной, зеленая листва, Где птицы утопают в синем небе. И юность моя вечная жива. Ах, милый друг, мне нужно в эту негу. Не думай, друг, что я зациклен здесь. Но уверяю - жизнь ценнее злата. Странна собой. Но все таки да есть. И пусть душа с огромною заплатой. Мой милый друг, поэты все лжецы, Кривляки, малохольные и трусы. Художники? Такие ж подлецы, Скрывающие трусость за искусством. Я не поэт. Возможно, лишь актёр. Не сцены. Не театра и не фильма. Играющий свою земную роль, На стыке вымысла и боли реализма. Мы все течём по рекам бытия - Меняется душа. И даже вечность. Сегодня верю в райские края, А завтра наплюю на человечность. Я понял, что искусство - лишь протез Того, во что боюсь поверить в жизни: Служить другим, свою сбивая спесь, И близких согревать теплом и смыслом. Мой милый друг, я столько раз подвёл, Тех, кто любил и верил мне наивно. Я не поэт и точно ни актёр. Я тут и там - всегда наполовину. Прости меня за долгое нытьё. За этот стих, такой неосторожный. Прости за глупых песен громадьё. И ты, Господь, прости меня, коль можешь.