С праздником, дорогие учителя!
С праздником, дорогие учителя! Учитель входит в класс, как входит камертон: Без стука, без шагов - и всё настраивает он. Дыханье, спины, скрип затихвших стульев, хор, Ловит тонкий строй, как будто дирижёр. Дети - не клавиши, не молотки, Из которых легко выбить марш на века, Они - струны. Тонки и глубоки. И у каждой своя высота и тоска. У одного голос - как дождь над травой, У другого как гром, что расколет закат, Но учитель не спорит с чужой судьбой, Он за каждым идёт, как за сыном, как брат. Он не делает всех одинаково ровными, Он даёт каждой струне дышать, И в этом - самое главное слово: Не выбить марш, а музыку в детях рождать. Учитель настраивает их терпеньем, Не спеша, не грубо, не в торопях. А эти струны, ведомые вдохновеньем, Запоют когда-нибудь в своих сердцах. Никто не знает, кто станет скрипкой, Кто домрой, кто флейтой, Кто улетит в чужое окно с ошибкой, А кто вернётся симфонией светлой. Мы сеем в них ни гаммы, ни этюды, А самого себя - чтоб в детях жил рассвет. И пусть в ответ не гром аплодисментов, А тихое: "Учитель, я пою. Я есть". Мы сеем в них себя - и в этом есть вся сила! То боль, то радость, то покой, Чтоб музыка, которую мы в них вложили, Однажды стала их собственной судьбой. Пусть всходит то, что мы посеяли когда-то, Пусть прорастает нотами в тиши, Учитель музыкальной школы - это свято: Он сеет свет в открытые сердца души. И в этом весь наш подвиг и награда, Не гром аплодисментов, не букет цветов, А тихий вздох: "Я слышу. Я играю! Спасибо. Я запомнил ваш урок". Стихи Ермаковой Елизаветы Михайловны.