☁️ Была одна девочка, которая знала, что у закатных облаков должны быть имена. — 6 июня 2026 г. в 16:03:06.380
☁️ Была одна девочка, которая знала, что у закатных облаков должны быть имена. Не просто «перистые» или «слоисто-дождевые», как пишут в скучных взрослых книгах, а настоящие. Такие, как у людей: с характером, ласковой формой для своих и, может быть, даже с отчеством. Каждый вечер, когда небо начинало ржаветь или зефирнеть от заката, она садилась на веранду, вытаскивала карандаш и записную книжку (которую никто не читал, даже младший брат — потому что там были написаны слова вроде: Графиня Шершавый Персик и Ивашка Сердитый Манный Ком) — и наблюдала. Облака, по её авторитетному наблюдению, были существами без адреса, возраста и, к тому же, капризными. Они могли часами притворяться просто кучей пара, а потом — бац! — принять форму высокомерной драконицы, которую она тут же называла, например: Пелагея Васильевна Хмурозавр. Однажды девочке стало страшно и любопытно (эти чувства почти всегда ходят вместе), что никто, кроме неё, их не замечает. Она спросила у мамы: — А ты когда-нибудь называла облако? Мама засмеялась, тряхнув русой косой, и сказала: — Нет, дорогая. У них ведь нет имён. Это просто... небо. И тогда девочка поняла: если она не будет называть облака — они исчезнут. Не буквально, конечно. Просто станут ничем. Безымянные вещи ведь со временем перестают существовать по-настоящему. Остаются, но будто вполсилы. А это... обидно. С тех пор она называла почти всех. Даже самых скучных. Даже тех, которые прятались за телевизионной антенной или липой. Девочка называла их перед сном и во сне и мир чуть-чуть крепче держался за свою неповторимую чудесатость. И однажды, уже в темноте с запахом какао, ей показалось, что одно облачко шевельнуло уголком своих пушистых усов (или это был хвост?) и выдохнуло: — Спасибо. А может, это был ветер. Но она точно знала: благодарят и помнят не только люди. ❤️ 🪶 © Ольга Давыдова Домик Светлых Слов