В одном городе, где осень умела особенно красиво зажигать фонари, жила женщина.
В одном городе, где осень умела особенно красиво зажигать фонари, жила женщина. Когда-то она очень боялась времени. Ей казалось, что годы — это маленькие воры: тихонько забирают молодость, оставляют морщинки возле глаз, прячут лёгкость девчонки, которой когда-то казалось, что впереди целая вечность. И каждое утро она подходила к зеркалу и невольно считала: — Ещё один год… Однажды, обычным осенним вечером, когда за окном кружились листья, на кухне закипал чайник, а в комнате горела маленькая лампа, женщина налила чай в любимую чашку — и услышала тихий стук. Тук-тук. На пороге стояла Осень. Самая настоящая. В длинном платье цвета опавших листьев, с золотыми нитями в волосах и охапкой хризантем в руках. — Ты опять считаешь годы? — улыбнулась она. — Считаю… — И много насчитала? Женщина назвала цифру. Осень рассмеялась: — Какая же ты смешная. Разве можно жизнь измерять годами? — А чем тогда? Осень вошла в дом, поставила цветы в старый кувшин и сказала: — Считай иначе. Сколько раз ты встречала рассвет. Сколько пирогов испекла для тех, кого любишь. Сколько маленьких ладошек держала в своих руках. Сколько раз смеялась до слёз. Сколько раз начинала сначала, когда казалось, что сил уже нет. Сколько людей согрела одним простым: «Заходи, я поставлю чайник». Женщина молчала. Такого счёта она никогда не вела. Осень подошла к окну: — Посмотри на деревья. Разве они становятся некрасивыми оттого, что заканчивается лето? За окном стоял старый клён — золотой, багряный, невероятно красивый. — Нет… — Вот и человек так же. У каждого возраста свой цвет. Есть время цвести. Есть время мечтать. Есть время ошибаться. А потом приходит удивительное время — понимать, что тебе действительно дорого. Осень допила чай, поправила свой золотой шарф и ушла. А утром женщина снова подошла к зеркалу. Впервые за долгое время не стала искать морщинки. Она увидела глаза. В них всё ещё жила та девчонка, которой хотелось верить в чудеса. Только рядом с ней теперь жила ещё одна женщина — та, которая многое пережила. Многое потеряла. Многое сохранила. И всё ещё умела радоваться запаху дождя, печь яблочный пирог, ждать весну и верить, что впереди обязательно будет что-то хорошее. Она улыбнулась отражению: «Какое счастье, что мне есть что вспоминать. И какое счастье, что мне ещё есть чего ждать…» А за окном медленно падал золотой лист. Будто Осень проходила мимо и тихонько напоминала: не считай годы — собирай моменты. 🍂☕️✨