КАК ХОРОШАЯ ДЕВОЧКА ПЕРЕСТАЛА БЫТЬ УДОБНОЙ
КАК ХОРОШАЯ ДЕВОЧКА ПЕРЕСТАЛА БЫТЬ УДОБНОЙ Жила-была женщина. Лет ей было достаточно. Многое она понимала, о многом размышляла, принимала взрослые, взвешенные решения. Она знала, как справляться. Знала, как держать лицо. Знала, как быть сильной. А ещё она была очень хорошей. Этому её научила жизнь. «Будь послушной. Не спорь. Не злись. Не плачь громко. Не смейся слишком звонко. Не ходи в грязных ботинках. Не говори, что тебе что-то не нравится. Будь удобной. Будь хорошей». И девочка старалась. Она была удобной дочерью. Удобной ученицей. Удобной подругой. Удобной женой. Удобной матерью. Она улыбалась, когда хотелось плакать. Соглашалась, когда хотелось отказать. Молчала, когда хотелось кричать. И все говорили: «Какая хорошая женщина. Какая милая. Какая комфортная». Только никто не спрашивал: а чего хочет она сама? А она и сама уже не знала. Но однажды случилось странное. Женщина шла по городу, торопилась на встречу, которую не хотела, к человеку, который ей не нравился, чтобы сделать то, что ей было не нужно. И вдруг остановилась. Ноги словно приросли к земле. Тело отказалось идти дальше. — Что с тобой? — спросила она у себя. — Тебе же надо. Ты же хорошая. А тело молчало. И стояло. И в этой остановке было столько силы, что женщина испугалась. Она села на лавочку. Внутри что-то зрело. Как будто маленький, давно забытый росток пробивался сквозь асфальт её «надо». — Нет, — сказала она вслух. Просто чтобы попробовать, как звучит это слово. — Нет. Я не хочу. И слово «нет» оказалось тяжёлым, как камень. И одновременно — лёгким, как крылья Она вернулась домой, открыла свой сад — тот самый, о котором давно забыла. Сад был запущен. Но не пуст. Он был завален чужими цветами. «Будь хорошей» — росло колючим кустом. «Не высовывайся» — стелилось цепким плющом. «А что люди скажут?» — поднималось высоким бурьяном. «Ты должна» — обвивало каждое дерево. И только в самом центре, примятый, маленький, едва живой, рос её собственный цветок. Без названия. Он был неяркий. Неидеальный. Но он был её. — Почему ты такой слабый? — спросила женщина. — Потому что ты никогда меня не выбирала, — ответил цветок. — Ты выбирала быть удобной. А удобная — это не живая. Это пластиковая. Женщина заплакала. Впервые за долгое время — зло, громко, некрасиво. Она плакала о всех «да», которые говорила вместо «нет». О всех улыбках, за которыми прятала слёзы. О всех ролях, которые играла. И обо всех цветах, которые не выросли, потому что она поливала чужие. Утром она вышла в сад. В руках у неё был секатор. Нет, не чтобы бороться. Чтобы освобождать. Она аккуратно срезала «ты должна». Вырвала с корнем «что люди скажут». Отвязала «не высовывайся». И долго смотрела на «будь хорошей». — Ты служило мне, — сказала она. — Защищало. Помогало выжить. Но теперь я выросла. Я больше не нуждаюсь в этой броне. Спасибо. И прощай. Куст исчез. А на его месте проступила свежая, мягкая земля. Женщина посадила на это место свой цветок. Тот, что ждал её в тени. И впервые вдохнула полной грудью. С тех пор она начала делать то, что раньше казалось невозможным. Говорила «нет» — без оправданий. Говорила «да» — только тому, что отзывалось. Злилась — вслух, без стыда. Плакала — когда было больно. Смеялась — когда было смешно. Просила — не извиняясь. Отказывалась — не оправдываясь. Люди удивлялись. Кто-то отворачивался. Кто-то обижался. А кто-то, самый близкий, вдруг сказал: «Ты стала другой. Но знаешь… теперь с тобой интереснее». И женщина поняла: она не перестала быть хорошей. Она перестала быть удобной. А это — две огромные разницы. Её сад наконец зацвел. Своими цветами. Не всегда идеальными. Иногда с шипами. Иногда с сорняками. Но — настоящими. Живыми. Её. Сказка — ложь, да в ней намёк, доброй девице урок. А теперь вопрос тебе, милая: какой чужецвет в твоём саду давно пора вырвать, чтобы освободить место для своего? И какое «нет» ты готова произнести уже сегодня? Подписывайтесь на мою страницу и читайте еженедельные письма себе — через сказку. С любовью, Елена Новикова