🔥Жила-была женщина. Лет ей было достаточно.
🔥Жила-была женщина. Лет ей было достаточно. Многое она понимала, о многом размышляла, принимала взрослые, взвешенные решения. Она знала, как справляться. Знала, как держать лицо. Знала, как быть сильной. И она давно уже не плакала. Со временем поняла, что проще сжать зубы. Проще сделать вид, что всё в порядке. Проще не чувствовать. 🥲 И она перестала. Сначала плакать, потом грустить, потом разочаровываться. А потом и чувствовать. Все болевое она научилась выключать, как свет в пустой комнате. Погасила - и пошла дальше. Работать. Решать. Помогать. Достигать. ❔Но знаешь, что происходит, когда долго не плачешь? Ты не становишься сильнее. Ты становишься сухим колодцем. Снаружи - всё та же. Живёшь, улыбаешься, даже шутишь. А внутри - тишина. Не пустота. А именно тишина. Как будто кто-то выключил в тебе всё живое. И ты не замечаешь, как начинают умирать цветы 🌼 Первым завял цветок под названием «Радость». Просто в один день ты смотришь на закат - и не чувствуешь ничего. Потом цветок «Близость» - тебя обнимают, а тебе тесно. Потом «Вера» - ты всё реже веришь, что будет лучше. Потом «Смысл». А ты всё равно не плачешь. Потому что слёз нет. Они высохли где-то там, в детстве, вместе с верой, что кто-то придёт и утешит. ♨️ И вот однажды ты сидишь в своей идеальной жизни и понимаешь: я ничего не чувствую. Вообще. Ни боли, ни радости, ни любви. ⭕️ Пусто. И тогда тебе становится по-настоящему страшно. Потому что пустота - это не покой. Это смерть заживо. И тогда она пошла. Сама не зная куда. Ноги привели её в старый сад. 🌿 Тот самый, который она забросила. В нём было сухо, серо, колючие ветки цеплялись за одежду. — Ну и что, - сказала она вслух. — Здесь всё равно уже ничего не растёт 🌿 — Растёт, - ответил голос. Из-за старого дерева вышла Ведающая мать. Она была как сама земля - тёмная, тёплая, живая. — Растёт, - повторила она. — Просто то, что не полито слезами, не может дать плодов. Ты свой сад не поливала. Ты его сушила. Своей «силой». Своим «держать лицо». Своим «мне не до этого». А саду, милая, нужна вода. — Но я не умею плакать, - сказала женщина. — Я разучилась 🫣 — А я не спрашивала, умеешь ли ты. Я спрашиваю: готова ли ты? Готова ли ты наконец признать, что тебе больно? Что ты устала? Что ты разочарована? Что ты живёшь не так, как хотела? Что ты тоскуешь по себе - живой, чувствующей, настоящей? 👉 И тут что-то внутри женщины треснуло. Тихо. Как лёд в конце долгой зимы. — Мне больно, - прошептала она. И горло сжалось. — Ещё, - сказала Ведающая мать. — Мне грустно, - уже громче. — Ещё ‼️ — Я устала, - голос задрожал. — Я так устала быть сильной. Я устала делать вид, что всё хорошо. Я разочарована. Во всех. В себе. В жизни, которая должна была быть другой. Я так долго держалась, что забыла, какая я на самом деле… 😭 И она зарыдала. Громко. В голос. По-настоящему. Как плачут не перед публикой, а только перед теми, кому больше не надо ничего доказывать. Ведающая мать молчала и держала её за руку. И в этой тишине слёзы падали на сухую землю. И земля пила их. Жадно. Долго. Как пьёт земля, которая слишком долго ждала дождя. Она плакала несколько дней. Иногда тихо. Иногда э навзрыд. Иногда, вспоминая то, что, казалось, давно забыла. Первую потерю. Первое предательство. Первое «а я так хотела». Всё это выходило из неё со слезами. А потом… наступила тишина. 🌸 Но не та, что была раньше. Не мёртвая. А живая. Как после грозы, когда воздух свежий, а земля дышит. И она почувствовала себя. Впервые за много лет. Живой. Настоящей. Слабой - и от этого сильной. Прошло время. Её сад ожил. Сначала пробился маленький росток. Потом ещё один. Потом цветы — не яркие, не идеальные, но настоящие. Они пахли. Они тянулись к солнцу. Они умели пить дождь. А женщина… она снова научилась плакать. И от этого - смеяться. Чувствовать. Любить. Жить. Она больше не была «сильной». Она стала собой. Сказка - ложь, да в ней намёк, доброй девице урок.