Вчера в Парке Победы, уже после основного мероприятия, когда коллеги начали расходиться...
Вчера в Парке Победы, уже после основного мероприятия, когда коллеги начали расходиться, подошёл к Фонтану Памяти — или «Плачущему камню», как его ещё называют. На нём — десятки названий городов и районов Саратовской области. И среди них — Мокроус. Странное ощущение. Стоишь в центре Саратова: вокруг шум, движение, люди. А взгляд всё равно останавливается только на одном слове. Потому что за ним — не просто точка на карте. За ним — наши. Те, кто уходил на войну из Мокроуса, из сёл Фёдоровского района. Кто-то совсем мальчишкой. Кто-то уже с семьёй и детьми. Кто-то вернулся домой. А кто-то навсегда остался двадцатилетним где-то очень далеко от родной земли. И вот эта вода, которая медленно стекает по камню… Она там не для красоты. Подошёл, возложил цветы. И в какой-то момент поймал себя на мысли: сколько бы ни прошло лет, как бы ни менялась жизнь вокруг, рядом с такими местами внутри всё равно становится тихо. Потому что это не про историю «в целом». Это про своих. У каждого района есть своё место памяти. У Мокроуса — тоже. И пока мы помним названия своих маленьких посёлков на этом камне, пока помним фамилии своих людей — они рядом.