Душа то цветёт, то умирает...
Душа то цветёт, то умирает... Я смотрю на женщин и вижу эту цикличность. Вот она смеётся, глаза горят, планы строит, всё ей интересно — и кажется, что она вообще не устаёт. А через месяц встречаешь её же — потухшая, тихая, говорит ровным голосом, улыбается вежливо. И ты сначала думаешь: что-то случилось? А потом понимаешь: ничего не случилось. Просто душа устала. И ушла на дно. Переждать. Это не про депрессию и не про характер. Это про то, что женская душа — живая. Она не работает как мотор, который можно держать включённым годами. Она как земля: то цветёт, то отдыхает. И если ты её всё время дёргаешь — смотри, у меня уже всё посажено, почему ты не родишь мне ещё? — она просто перестаёт давать урожай. Не потому что плохая. А потому что её истощили. Самое глупое, что может сделать мужчина рядом с такой женщиной, — это требовать, чтобы она цвела круглый год. «Ты какая-то не такая последнее время». «Раньше ты была веселее». «Что с тобой опять?». Он будто говорит: ты мне нужна только в цветущем состоянии. А когда ты умираешь — я не знаю, что с тобой делать, и поэтому раздражаюсь. И женщина слышит это и начинает чувствовать себя виноватой за то, что у неё есть зима. И начинает притворяться весной. Улыбаться через силу. Играть. И тогда душа умирает ещё глубже — потому что её не просто не замечают, а заставляют врать. Дорогие, перестаньте себя ругать за то, что иногда вы не цветете. Вы не сломались. У вас есть сезоны. И если кто-то рядом требует от вас вечного лета — это вот вообще не про любовь. Настоящий человек рядом с тобой скажет: «Хорошо, что ты не притворяешься, переждем, я рядом». И тогда, глядишь, через неделю-другую из этой тишины проклюнется что-то живое. Само. Без насилия. Потому что душа цветёт не по команде. А когда ей дают наконец отдохнуть.