Утро… море… сосны возле третьего корпуса санатория имени «Отдыха». Лёгкий бриз приносит...
Утро… море… сосны возле третьего корпуса санатория имени «Отдыха». Лёгкий бриз приносит запах кислого борща из открытого окна столовки, смешанный с расплавленной на солнце янтарной сосновой смолой. И я, как бывалый Аполлон, в полосатых купальных трусах, с полотенцем через загорелое до черноты плечо, шаркаю вьетнамками по запылённым дорожкам в сторону моря. А навстречу — она: ноги… шея… маникюр… грудь и бёдра под лёгкой короткой юбкой… и огненные искры глаз сквозь тёмные стёкла очков. А в руках у неё теннисная ракетка, а вместо мячика — моё сердце, испепеляемое вспыхнувшей, как маслянистая санаторская хвоя, любовью. А завтра — домой… Как насчёт курортного романа? Решились бы — в омут с головой? Или ну его, эту напасть, не дай бог?
275 просмотров