Где логика?

Муж умер в среду. В пятницу мне позвонили из банка и сказали, что он оставил ячейку. В ней лежал конверт с моим именем и чужое обручальное кольцо. Виталик упал прямо на работе. Обширный инфаркт в сорок семь лет. Скорая не успела. Мне позвонила его секретарша — я даже не сразу поняла, что она говорит. В голове крутилось одно: утром он пил кофе на кухне и жаловался, что сахар кончился. Похороны были в четверг. Народу — полный зал. Коллеги, друзья, родня. Все говорили: золотой мужик, таких больше нет. Я стояла у гроба и думала: двадцать два года он каждое утро целовал меня в макушку. Даже когда мы ругались. В пятницу позвонили из банка. Вежливый голос: «Вы указаны как доверенное лицо, у вашего супруга арендована индивидуальная ячейка, вам необходимо подъехать». Я не знала ни про какую ячейк…

Отгадали слово?

«Он умирает не от того, от чего вы его лечите!» — голос простой уборщицы заставил вздрогнуть самых надменных профессоров столичной клиники... Зоряна годами безмолвно мыла полы в элитном отделении Московской больницы. Ее никто не замечал, а столичные хирурги считали девушку просто удобной прислугой без права голоса. Пока в их VIP-палату не привезли известного миллионера Григория Савицкого. Его роскошная законная жена уже мысленно делила многомиллионное наследство вместе с его бизнес-партнером, а профессора беспомощно разводили руками, списав пациента как безнадежного. Но Зоряна видела то, чего упорно не замечали светила медицины. Благодаря неоконченному медицинскому образованию и блестящему уму, она сложила пазл симптомов и поняла: влиятельного мужчину убивает совсем другое, и его еще мож…