«МОРОК»
«МОРОК» Пустоголовье, брань и низменные чувства. Глаза шакальи смотрят на гниенье туши. Тут попраны любовь и вечное искусство. Тут догма — жечь, крушить и рушить. Бесопатамия, где во главе Морок И Аббадон с размашистой булавой. Всем выдавая правду за порок, Навязывают миру: кто сильней — тот правый. Отправив век историй на каяк, Тут пишется своя, гораздо хуже. Будь мать ты им, брат или свояк — И на тебя посмотрят сквозь прицел оружий. Люд нелюдный, где человек бесправный, Что бесхребетный, сломанный, убогий. И почести свои берут тут травмой, И не душевной, а физиологий. Но, слава Богу, есть такая сила, Которой невозможно в вехах слыть. Которая всегда в себе носила Звон орденов победных, что не скрыть. Пусть даже интеллект решает много, Но только не сегодня и не здесь. Как для Создателя нет невозможного для Бога — И в этом суть. Он в этом весь. Так что ж выходит, Морок миром правит И множит скорбь, гнобя живущих, не страшась. А значит, Тот, Кто звёзды ставит, Всё это допустил, плана держась. Всё от Него. Он от Своих истоков древен. Его и гром войны, и тишина побед. Он, как всегда, отделит семена от плевел. Он — знание и смысла вед. Не нам, простым, судить Его решенья. Не нам пределы Его воле назначать. Но нам положено в смирении творенья Всё это жизнью своей лично подмечать. И будет срок. Замрут все ружья молча. И прахом станет злого слова звук. Людская внутренность сегодня волчья. Всё больше тьма себе находит слуг. Но всё закончится: и времена, и боли. Увидит мир Царя, Который всем вершит. Всё прекратится только Божьей волей. И будет так, как только Он решит.