В груди у поэта рождается слово…
В груди у поэта рождается слово… В груди у поэта рождается слово, И искра ведёт его дальше вперёд, Он строит из звуков созвездие живое, Где каждая рифма, как птица, поёт. Он пишет о свете, пробившемся к дому, О старом окне, где качается тень, О том, как в привычном, почти незнакомом Внезапно рождается солнечный день. Он спорит с бумагой, с неровною строчкой, С безжалостным ритмом, бегущим вперёд, И ставит над каждой сомнительной точкой Вопрос, за которым ответ оживёт. Бывает, что рифы рассыплются прахом, И образ тускнеет, как дальний маяк, Но он возвращается к слову со страхом, Чтоб вновь разгорелся забытый очаг. В тиши мастерской, где мерцают страницы, Он учится правду не прятать в тени, Чтоб в каждой строке оставались частицы На его странице в социальной сети. Он ловит мгновение тонкой ладонью, Не дав ему кануть в холодную мглу, И каждую малость, согретую болью, Вплетает в бессмертную строчку свою. Ему дорог запах чернил и бумаги, Шуршание листьев в ночной тишине, Когда на пустом ещё белом овраге Слова проступают, как звёзды, во сне. Ему открываются тайные знаки В случайном прохожем, в сиянии фар, В следах на снегу, в незакрытом бараке, В мерцании окон и в звуке гитар. Автор: Игорь Пятковский