Сиделец, который вернулся.🌾
Сиделец, который вернулся.🌾 Костя вернулся в деревню в четверг. День был ветреный, с низкими тучами. Он вышел из автобуса на трассе и пошёл пешком по разбитой грунтовке, вдоль полей, мимо покосившихся столбов. В руке одна спортивная сумка. Больше у него не было ничего. Автобус уехал, оставив после себя облако сизого дыма. Костя постоял, провожая его взглядом, словно это была последняя нить, связывающая его с большим миром. Потом закинул сумку на плечо и зашагал. Дорога была знакомая до каждого камня. Вот здесь, на этом повороте, они с пацанами ловили сусликов. Вот там, за лесополосой, было колхозное поле, где он помогал отцу на сенокосе. Вот на этом столбе когда-то висел скворечник, который он смастерил на уроках труда. Скворечника давно не было, только ржавый гвоздь торчал из трухлявого дерева. Он шёл и считал шаги. Не специально, просто это успокаивало. Раз-два, раз-два, раз-два. В армии научился: когда идёшь долго, лучше считать. Так дорога кажется короче, а мысли не разбредаются. Только теперь счёт не помогал. Мысли всё равно возвращались к одному и тому же. Последний раз он был здесь девять лет назад. Тогда его провожали всей деревней, с музыкой, с флагом, с плакатом «Служи достойно, Костя». Мать плакала, теребила его рукав. Отец жал руку и говорил что-то про честь, про то, что мужик должен Родине. А рядом стояла Лена — красивая, с глазами, полными слёз и гордости. Она тогда обещала ждать. Клялась. Плакала ему в грудь, оставляя мокрые следы. 👇👇👇 ЧИТАТЬ ДАЛЕЕ...