Дорога к незнакомой дочери.🚌
Дорога к незнакомой дочери.🚌 Осенний вечер накрыл посёлок рано. Николай Степанович сидел на лавочке у дома и смотрел, как соседский мальчишка гоняет по лужам на старом велосипеде. В окнах зажигались огни. Пахло сырой листвой и дымом, где-то жгли картофельную ботву. Ему было семьдесят два. Жил один. Жена умерла восемь лет назад, дочь с семьёй в городе, за триста километров. Звонила раз в неделю, приезжала на праздники. Он не жаловался, понимал, что у дочки своя жизнь. В доме было тихо, только часы тикали. Он вернулся в кухню, поставил чайник, сел за стол. На столе лежало письмо. Обычный почтовый конверт, чуть помятый, с незнакомым обратным адресом. Письмо было из далёкого города, а фамилия на конверте — девичья фамилия той, о ком он не вспоминал почти полвека. Когда-то, в начале семидесятых, он был молодой, горячий, работал на стройке, мотался по командировкам. И была одна девушка… Просто короткая встреча, три месяца, торопливые поцелуи в тёмном дворе. Она была чуть старше, одинокая, с грустными глазами. Потом его перевели на другой объект. Он уехал, обещал писать, и не писал. Понял, что не нужна она ему особо. Уговорил себя: «Ну что я, первый? Она взрослая, разберётся». Через много лет, уже после свадьбы, случайный знакомый сказал ему: «А Нинка-то тогда родила. Говорили, от тебя». Он тогда побелел, но виду не подал. Сказал: «Брехня». И запретил себе думать. Запретил, и смог. Потому что иначе как жить? Дом, жена, дочка. Всё уже сложилось. А теперь вот письмо. Николай Степанович налил чаю, сел, поправил очки. Вскрыл конверт. Внутри два листа в клеточку, исписанных неровным почерком. Писала женщина. Первая строка: «Здравствуй, Коля». Он вздрогнул. Так его не называли давно. Дочь звала папой, соседи Степанычем. Дальше просто слова. Про то, как она ждала тогда, как родила девочку. 👇👇👇 ЧИТАТЬ ДАЛЕЕ...