Я не неряха.
Я не неряха. Рита стояла в коридоре, привалившись плечом к стене, и слушала, как за дверью спальни отец снова заводит свою шарманку про сантехника. Мать отвечала визгливо, с надрывом. Рита знала, что через минуту-другую отец выйдет на кухню, достанет из холодильника бутылку, нальёт себе полстакана и выпьет. Потом посмотрит на неё, на Риту, и скажет что-нибудь вроде «Чё пялишься?» — и она огрызнётся, потому что сил терпеть это у неё уже не было. Она сняла куртку, бросила её на тумбочку в прихожей. Из комнаты бабушки тянуло запахом лекарств и мочой. Мама, судя по всему, ещё не успела поменять памперс. Бабушка капризно тянула своё «Лю-у-уда», и Рита поморщилась. Она прошла на кухню, где на раскладушке в уголке было её спальное место. Рядом, под табуреткой, стояла коробка из-под обуви, доверху набитая флаконами духов. Она села на табуретку, обвела взглядом кухню. Гора немытой посуды в раковине, на плите пригоревшая кастрюля, на столе крошки и засохшие пятна. Мухи вились над мусорным ведром, которое никто не выносил третий день. Рита поморщилась, но убирать не стала. Не её это было дело. Она тут вообще на птичьих правах. 👇👇👇 ЧИТАТЬ ДАЛЕЕ...