Двенадцать лет ненависти.🕸️
Двенадцать лет ненависти.🕸️ Автобус подошёл к остановке, и Сергей поднялся с продавленного сиденья, чувствуя, как затекли ноги после долгой дороги. За окном мела колючая, январская метель. Он вышел на пустынную площадь провинциального городка, который не видел двенадцать лет, и на мгновение замер, пытаясь узнать хоть что-то знакомое. Не узнал. Всё изменилось — и здания, и вывески, и сам воздух, казалось, стал другим. Двенадцать лет. Он уехал отсюда мальчишкой восемнадцати лет, с рюкзаком за плечами и злостью в сердце. Уехал, чтобы никогда не возвращаться. И вот, вернулся. Сергей поправил лямку сумки на плече и пошёл по улице, вглядываясь в номера домов. Снег скрипел под ногами, ветер бил в лицо, и где-то глубоко внутри всё сжималось от предчувствия, которое он гнал от себя всю дорогу. Он не хотел сюда ехать. Не хотел видеть этот город, родительский дом, стены, которые помнили такое, о чём Сергей запретил себе вспоминать. Но письмо пришло. Короткое, набранное на старой печатной машинке, с помарками и исправлениями. От тёти Веры — единственного человека, который всё это время хоть иногда писал ему. «Серёжа, приезжай. Твой отец умирает. Врачи говорят, дни сочтены. Он просит тебя. Прости его, если сможешь. И себя прости тоже». Себя простить. Вот это было самое трудное. Дом номер семнадцать по улице Кирова стоял на прежнем месте, с облупившейся голубой краской на ставнях. Когда-то эта краска была яркой, весёлой, и мать Сережи каждую весну подновляла её, напевая что-то себе под нос. Теперь ставни потемнели, и сам дом будто врос в землю, сгорбился, как старик, уставший от жизни. 👇👇👇 ЧИТАТЬ ДАЛЕЕ...