— К чему мне врать? Мне соседка тогда всё рассказала. Только по годам не сходилось. То ... — 21 июля 2026 г. в 05:32:52.302
— К чему мне врать? Мне соседка тогда всё рассказала. Только по годам не сходилось. То ли её память подвела, то ли моя мать специально соврала бабушке — Рита прикрыла глаза — да ещё отчество дала мне Степановна, чтоб совсем всё спутать. Да, она меня не любила. Никто меня не любил. Среди цыган я всегда была чужой. Я сама себя порой не любила. Но ребёнок, которого я носила под сердцем ... Ребёнок Макса Вольского — был моей единственной надеждой не стать такой как моя мать, как ты. Я бы родила его и жила с ним тихо-тихо. Отдавая всю свою любовь, нежность и ласку. Но ты и этого меня лишил. Они смотрели друг другу в глаза. Отец и дочь. Плоть от плоти, кровь от крови. Одинаковые внешне и внутренне. Воскресенский содрогнулся. По его телу прошёл озноб, обдало холодным потом. Боль в грудной клетке была невыносимой. Он поднял пистолет и в любую секунду готов был нажать на курок. — Я не верю тебе. Ты всё врёшь ... — хрипло произнёс он. Боль нарастала, в ушах звенело. Привалившись бедром к креслу и схватившись за подлокотник, свободной рукой, он направил пистолет прямо на Риту. Рука предательски подрагивала — ты умрёшь. Как и все предатели, что отравляли мне жизнь. — Ну, давай. Давай же! Папочка! Убей свою дочь по-настоящему! Ты меня много лет назад убил уже, окунув во всю грязь и мерзость. Ну? Чего же ты медлишь? Мне терять уже нечего и жить мне на этой грешной земле, пропитанной подлостью и предательством, не для кого! Ни любимого мужчины, ни детей. Ты всего меня лишил! Жми! Рита дёрнула пиджак так, что пуговицы оторвавшись, разлетелись в разные стороны. — Стреляй прямо в сердце, чтоб уж наверняка! Ну же? Ну? — глаза Риты яростно блестели. Каким-то лихорадочным гипнотическим огнём. Воскресенский обмяк и без сил сполз на пол. Сжав зубы, Рита набрала номер скорой. Она не он. Она. Не. Он. Продолжение следует Автор: Ирина Шестакова