Загружаем канал…
Мы используем файлы cookie для работы сайта и аналитики посещаемости. Подробнее в Политике обработки данных и Правилах.
Канал в MAX
Тем, кто ждал, не зная срока. Тем, кто верил, не имея сил. Тем, кто любил — не понарошку, и тем, кто это сохранил. Моим родным — за каждый вечер, за тишину, за свет в окне. Тем, кто мне шёл навстречу, когда я путался во тьме. И каждому, кто мне писал свою беду, свою надежду, кто душу на строку менял — я эту книгу отдаю, как прежде.
«Свет в окне» Пока в окне горит твой свет, Я жив. Я нужен. Я дышу. И даже если меня нет Рядом — я всё равно спешу. Ты этот свет не выключай. Не ради веры. Ради нас. Он как нерукотворный свет, Что держит нас в тяжёлый час. Я знаю: вьюга. Ночь. Война. И сил держаться больше нет. Но есть одно окно. Одна Причина верить в этот свет. И я дойду. Не по звонку. Не по приказу. По лучу. Пока в окне твой свет горит — Я знаю, для чего живу.
«Улыбочка и пара слов» Улыбочка и пара слов — И кто влюблён, на всё готов. Без размышлений, без причин, Без «кто ты?», «что ты?», «чей ты сын?». Ему не надо обещаний. Не надо клятв и расставаний. Он просто смотрит — и летит, Туда, где этот свет горит. И пусть потом наступит холод, Пусть будет больно, пусть расколот — Он снова встанет. И опять За ту улыбку — всё отдать.
«Ещё не конец» В конце всё обязательно должно Быть хорошо. Не как-нибудь. Не скомкано. А если в сердце до сих пор темно — То значит, это просто не закончено. Не та последняя страница. Не тот финал. Не та черта. И то, что ночью не случится, Придёт под утро. Неспроста. Не ставь точку там, где больно. Не подводи черту в слезах. Плохое — это лишь контрольная. А хорошо — в твоих руках.
«Театр» Мне кажется, весь мир — театр. Слова, улыбки, жесты, взгляд. Мы носим маски и играем, И даже чувства — невпопад. Ты говоришь: «Всё хорошо». Я знаю. Ты говоришь: «Я рад». Я тоже лгал. Но занавес. И ты уже не знаешь, Кем был бы ты, когда бы не играл. А кто-то скажет: «Я не ждала. Я не готова. Не люблю сюрпризы». И это — правда. Но и игра. Как всё вокруг. Как эти сцены, жизни. Но есть одно. Такое. Настоящее. Где роли не приходится играть. Где тянется ребёнок к маме спящей, Где мать устала — но не бросит ждать. Там нет игры. Там просто. Просто дышат. Там слёзы — слёзы. Смех — действительно живой. И если в мире что-нибудь и значит — То это дети. И родные. И покой. Без масок. Без чинов. Без объяснений. Кто рядом просто так. Не за ответ. Их мало. Но они — тот самый берег. Который де…
Читать целиком«Благодарю» Благодарю за каждый день, Что мне давался нелегко. За то, что я не стал мишенью, За то, что вышел. И легко. Благодарю за тех, кто рядом. Кто не предал. Кто не ушёл. За мамин свет, за детский лепет, За то, что я себя нашёл. Благодарю за боль. Она Меня учила не сдаваться. За тишину. За свет в окне. За то, что я умел подняться. И если спросят: «Как ты смог?» — Отвечу тихо, не тая: «Я просто верил. И берёг Всё то, что мне дано. И я».
«Дом» Дом — это не стены. Не крыша. Не двери. Не печь. Не порог. Дом — это когда тебя слышат, Даже когда ты молчишь. И продрог. Дом — это где пахнет хлебом, Где дети рисуют тебя. Где ты не чужой и не пленник, А просто живой. И любя. Дом — это мамины руки, Женин взгляд, детский смех у окна. Это место, где стихли все звуки, Кроме сердца. И тишина. Я вернусь. Я дойду. Я знаю. Сквозь огонь. Сквозь беду. Сквозь «нельзя». Дом — это то, что спасает. Дом — это то, где я.
«Бесконечный разговор» Не спрашивай, красива ли она. Не спрашивай, хорош ли он в постели. Спроси себя: когда уйдёт весна, О чём вы будете молчать в своей неделе? Сможешь ли ты с ней пить простой свой чай И говорить про всякую ерунду? Про то, что дождь. Про то, что сын молчит. Про то, что завтра, может, не приду. Страсть — она горит. И догорит. Красота — уйдёт. Останется лицо. А разговор — он никуда не убежит. Он — то единственное. Что дано. И если вам не скучно просто так — Молчать, смеяться, спорить ни о чём, — То это и есть брак. Не рай. Не ад. А просто — двое. С общим фонарём. Не тот, кто страстен. Не тот, кто умён. А тот, с кем можно просто говорить. Вот и весь секрет. Всё остальное — фон. А разговор — он может всё продлить.
«Бывает» Бывает, плывёшь через океаны К тем, кто не перешёл бы и лужи. Бывает, отдаёшь своё сердце за смех, Который звучит только снаружи. Бывает, рвёшься в города, меняешь себя, Бросаешь всё, что дорого, под ноги. Ведь если человек не способен и дня Пройти за тобой по тревоге — Ты можешь любить. Можешь ждать года. Можешь верить. И даже молиться. Но если он не идёт никогда — Не злись. Просто дай ему скрыться. Тот, кто твой — сам откроет двери. А кто не твой — не спасёт ничуть. И, может быть, стоит просто поверить, Что твой — уже в пути. Где-нибудь.
«Узнаёшь» Всю жизнь идёшь. И ищешь одного. Того, кто слышит то, что не сказал. Не по глазам. Не по словам. По взгляду. А по тому, как он тебя искал. Ты можешь жить с другими. И не спать. Ты можешь всё. И даже не искать. Но где-то там — он есть. И он опять Тебя найдёт. И ты поймёшь. И встать. И вот однажды. Тихо. Без причин. Без громких слов. Без «наконец-то». Вдруг. Ты смотришь — и молчишь. И он молчит. И в этой тишине вы слышите друг друга. И это не про страсть. Не про постель. Не про «навеки». Не про обещанья. А про то, что ты рядом — и он. И вам не нужно больше расстоянья. Ты ищешь всю жизнь. И находишь. Вдруг. Не там, где ждал. Не в тот момент. Не тут. Но узнаёшь. По вздоху. По рукам. По тишине. По сердцу. По губам.
