Водка
Водка Я ужасная барахольщица. Вся в папу. Мне все жалко выкинуть. Закончился у меня тут спирт для протирки оптических осей всякого хозяйственного. Папа говорит - у меня валяется водка, еще деду дарили, я тебе принесу. Дед умер несколько лет назад. Водку не пьем ни я, ни папа. Принёс. Одна бутылка действительно только для протирки годится, но нашлась и вторая - красивая такая, «Онегин». Санкт-Петербурх, не хухры-мухры, полторы тысячи за 0,7. Папе подарили, тоже давно. Я говорю - пап, а эту зачем? Подаришь, говорит, кому нибудь, мне-то она куда. Сижу, смотрю на эту бутылку. Дарить жалко. Сразу представляю, как внезапно ко мне придет кто-то из друзей и будет ему так плохо, что он спросит - у тебя водка есть? И я тут сразу, да, вот «Онегин». Санкт-Петербурх, не хухры-мухры. За последние лет 15 такого не случалось. Друзья в таких ситуациях обычно приходят с виски или вином. Вино у меня обычно тоже есть. Бутылка такая высокая, что не влезает ни в один шкаф. Онегин, добрый мой приятель, родился на брегах Невы. …и теперь стоит у меня на столе. Дальнейшая судьба его неизвестна. Отдать жалко.