с утра меня подломил один текст - прекрасный текст про детство, и как ребенок благодарн...
с утра меня подломил один текст - прекрасный текст про детство, и как ребенок благодарно помнит те немногие моменты, когда родитель был рядом в том смысле, что был на одной частоте и случалось чудо коннекта. во-первых, я сразу поняла что никогда не была матерью, которая такие моменты своим детям дала. во-вторых, я ни одного такого момента не могла вспомнить из своего детства. Хотя у меня была очень хорошая мама, но она существовала на такой частоте вещания, что мы не пересекались - я ее не воспринимала, а она меня не могла слышать. я ее боялась и любила откуда-то из своего уголка существования. коннекта, не причиняющего мне боли или ожога внезапности, у нас не было. она меня восхищала как личность, как праведник, но я ни за что не хочу в детство, где в доме не было ничего про меня. я читаю, что пишут там люди в комментариях, вспоминая свое детство и свою маму, и с ужасом понимаю, что подобные моменты безусловной близости и приятия у меня были только с моим папой - запойным алкоголиком, буйным во хмелю. у него как-то само собой выходило меня видеть и резонировать в те краткие моменты трезвости и просветления. и книжки, что я читала, понимать, и что-то заметить во мне и эээ благословить на свой лад. ну вот как так-то, а. человек, по сути сломавший мне психику своим буйством, был одновременно тем, кто единственный меня видел и понимал. а человек, пахавший всю жизнь на две ставки, чтобы кормить и одевать - не был. да и до того ли ей было, моей маленькой праведной несгибаемой маме. _____________ а текст тут - и комментарии к нему такие живые, что теплеет кровь.