Сказка для тех, кто должен топнуть!
Сказка для тех, кто должен топнуть! Знай: когда-то, в самой первой главе твоей жизни, ты была девочкой с лёгкими руками и тяжёлыми ушами. Ты смотрела в зеркало, а зеркало не смело ответить, потому что за твоей спиной стояли голоса. «Некрасивая», — шептали они, и ты верила. «Челку тебе нельзя — не твоё», — решали они, и ты отодвигала волосы. А самое главное — стоило тебе обрадоваться чему-то своему, маленькому, драгоценному, как тебя накрывали словами: «Не хвастайся. Сиди тихо. Твоя радость — неприлична». Ты подросла, и лес запретов не кончился, а только сгустился. Ты уже умела делать вещи, которые получались у тебя лучше, чем у других. Но стоило тебе выпрямить спину — кто-то одёргивал: «Не выскакивай». Стоило в голос сказать: «Это я сделала» — слышала: «Не выпендривайся, неприлично». Ты училась исчезать. Становиться прозрачной. Твои успехи ты хоронила на дне сундука, потому что быть замеченной казалось стыдом. Потом ты стала старше — достаточно, чтобы слышать уже не просто запреты, а странные, злые заклинания. Кто-то важный, с умным лицом, говорил тебе: «Да, у тебя есть талант. Но не смей о нём говорить. А то, что ты сделала, — не твоя заслуга. Это заслуга всех вокруг. Общества. Погоды. Случая. Ты лишь проводник, девочка. Пусть другие думают, что это они». И ты кивала. И твои работы уходили под чужие имена. И ты переучивала своё сердце не чувствовать горечи. А потом наступили самые тяжёлые годы — когда тебе запретили даже любовь. «С этим нельзя. С тем не смей. Не твоё». Те же старые песни: не высовывайся, не радуйся, не смей выбирать. И ты разучилась брать то, что хочется. Твои отношения напоминали кражу — ты пробиралась к ним бочком, с оглядкой, чувствуя себя вечно виноватой. И вот теперь ты — очень взрослая женщина. Ты сидишь на краю этого леса. Ты так хорошо научилась не показывать лица, что никто не знает, плачешь ты или смеёшься. Ты почти не улыбаешься — зачем? Энергию на радость ты давно тратишь на то, чтобы скрывать печаль. И вокруг тебя всегда есть люди, которые ставят стену. Самую обычную кирпичную стену. И каждый раз, когда ты делаешь шаг — показываешь результат, проявляешь себя, — они выходят из-за угла с привычными словами: «Ты не должна. Сиди. Это не ты. Пусть думают, что другие». И ты слушаешься. Ты уже даже не пробуешь стучать. Но вот в чём правда этой сказки, которую никто тебе не рассказывал. Под всеми стенами — колодец. И в колодце том живёт не вода, а твоё настоящее лицо, с той самой чёлкой, которую тебе запретили носить. И голос, который громко говорит: «Это МОЁ. Я сделала. Я красивая. Я люблю. Я выскакиваю и выпендриваюсь, и это — прилично, потому что это жизнь». Ты заколотила колодец досками и поставила сверху горшок с сухой геранью. Но он не зарос. И знаешь что? До самой последней страницы любую сказку можно переписать. Для этого нужно одно: первый раз за много лет подойти к стене — и не попросить, а просто отодвинуть один кирпич. Один. И сказать не в потолок, а внутрь: «Отныне моя заслуга — моя. Моя радость — не стыд. Моё имя будет на моих делах. И пусть другие думают что хотят, потому что они думали всю жизнь, а жить будешь ты. Ты не обязана улыбаться. Но ты имеешь право не прятаться. И если ты сейчас читаешь эту сказку — знай: колодец помнит твой голос. И он ждёт.