***
*** Мне не пишется, брат. Это просто предательство, брат, рифмовать, когда сосны, как старые двери, скрипят, когда хвоя – на сером граните, в лампаде – вода, когда год позади, а у нас и сегодня беда. Мне не верится, брат... На мечтах, дальних планах табу. Отступила, брат, армия в рифму устроенных букв, а ведь раньше писать – что дышать, счастье – петь. Музы нет больше, брат. Мне повсюду мерещится смерть: то в такси, то в метро, то рак лёгких, то тромб, от воды, от огня, на траве, в простынях, от ножа, от слюны, от вина, от вины. Всё бессмысленно, брат. Люди верят в обратное, брат. Им легко говорить. У меня вместо сердца – дыра. Для чего это всё: суета, маята, нервы, быт, если всё обрывается вмиг, завтра может не быть? Мне не радостно, брат. Через фильтр того дня – каждый день. Обозлилась я, брат, в этой дал-отобрал чехарде. Мне бы только узнать: ты в любви, под крылом, сам крылат?.. Мне не радостно, брат. У меня больше нет тебя, брат.