«Быстро извинись перед матерью за этот убогий стол!» — рявкнул муж.
«Быстро извинись перед матерью за этот убогий стол!» — рявкнул муж. — Я тебе всегда говорила, сынок: дом держится на женских руках. А если руки привыкли только по клавиатуре в офисе стучать, то хорошей хозяйки не выйдет. Салаты пресные, картофель не доварен. Мы в наше время умели из ничего конфетку сделать, а сейчас молодежь только продукты переводит. Я медленно расслабила руки. Спину ломило. Последние трое суток я спала по четыре часа. После работы бежала на крытый рынок, торговалась за лучшую фермерскую вырезку, тащила тяжелые пакеты на четвертый этаж без лифта, потому что Вадим уехал на автомойку — ему нужно было, чтобы машина блестела к приезду начальства. Я сама чистила три килограмма картошки, резала овощи, мариновала мясо, взбивала белки для десерта. Кожа на пальцах стянулась от постоянного контакта с водой и солью. Я посмотрела на мужа. Ждала, что он скажет: «Мам, перестань, мясо отличное» или хотя бы просто переведет тему. Мы прожили вместе четыре года. Я оплачивала его курсы повышения квалификации из своей зарплаты логиста. Я возила его к зубному, когда у него раздуло щеку, и он боялся выйти из дома. Вадим поймал мой взгляд. Потом посмотрел на своего начальника. На мать. Его лицо пошло красными пятнами. Он терпеть не мог выглядеть неидеальным в глазах руководства. Он с силой оперся ладонями о столешницу, чуть приподнявшись со стула и сказал...