Недавно поймала себя на мысли, что до сих пор помню продажу маминой квартиры.
Недавно поймала себя на мысли, что до сих пор помню продажу маминой квартиры. И помню не документы. Не сделку. Не переезд. Помню, как ходила по квартире и плакала. Тогда мне казалось, что я прощаюсь не с квартирой. Я прощалась со временем. С тем временем, когда мама была рядом. С привычными встречами. С ощущением, что есть место, где хранится моя жизнь. Я смотрела на кухню и вспоминала наши разговоры. Мамины руки. Смотрела в окно и понимала, что вижу этот вид, возможно, в последний раз. И вдруг очень отчётливо почувствовала: Вот эта глава закончилась. Не завтра. Не когда-нибудь потом. Сейчас.😪 Наверное, поэтому я никогда не удивляюсь, когда люди переживают из-за продажи квартиры. Потому что дело редко бывает в квадратных метрах. Иногда человек продаёт квартиру. А иногда отпускает место, в котором осталось столько жизни, что её невозможно измерить ни метрами, ни деньгами. И да, спустя годы я всё ещё вспоминаю ту квартиру. Не потому, что скучаю по стенам. А потому, что там остался кусочек моего сердца.