— Художник, а ты стихи пишешь? —
— Художник, а ты стихи пишешь? — Я лежал на уже высохшем, чуть колком и душистом сене, грыз соломину в тщетных ( пока тщетных) попытках бросить курить, и пялился в потолок конюшни. В голове громко звенело НИЧТО. В подсобке медленно щëлкала клавиатура. Скептик пытался вычислить куда утекают деньги. Судя по редким и смачным выраженениям за приоткрытой дверью — затея заведомо безнадëжная. Художник, спрыгнув с Чумовой Лошади, вошёл на конюшню. Она в клубах алмазной пыли проскакала над мерцающей травой и снова ушла в призрачное небо моих галлюцинаций. — Этого всего не существует— усмехнулся я. — И ты это знаешь — улыбнулся художник. — И это отделяет нас от сумасшедшего дома — снова усмехнулся я — Это отличие фантазии от безумия, придурки!— Скептик-материалист вставил свои " пять копеек " воплем из подсобки. — А стихами ты у нас заведуешь— Художник бросил плащь на солому и двинулся к верстаку. — Не пишется? — Стихи не пишутся... Случаются— процитировал я кого-то. — Хандришь? — художник доставал краски, воск, инструменты не оборачиваясь. — Ты мой график видел? — Хуже. Принимаю участие...Хандрить проще.— раздались лëгкие и частые удары киянкой. — Я о том же... Меня привычно тряхнуло, я "завис" и время потекло иначе, побежали галактики, сошлись, столкнулись, породив вспышку... Очертив контуры, хлынула волной отражения на камни, лизнуло застыв и неожиданно пахнула ароматом старого дерева...Свет собрался неоновыми вспышками у вершины каменной башни... — В отпуск тебе надо. А то ноги вытянешь — в" завис " вплыла рожа художника — а мы тебя постараемся не беспокоить. Хотя... — Хм...А ты что там выстукивал? —А... Ну да. Смотри... Сюда меня Лошадь возила в последнее время. На хрена? Я не понял. Вот! В руках Художника была обложка. Скорее холдер. Маяк. Неудивительно. На его свет и отправлюсь. В рабочий отпуск. Я молча улыбнулся потолку и снова открыл глаза. ☺ https://vk.com/market/product/oblozhka-dlya-dokumentov-s-tisneniem-123748445-14628773