Где-то на краю сознания шелестел дождь.
Где-то на краю сознания шелестел дождь. Капли с крыши, вытягиваясь и обрываясь с чмоканьем, ударялись о влажную, молодую траву. Шум реального мира слабо пробивался сквозь водяную пыль. Рык моторов, вой сирен и экономический похоронный марш остались там. А здесь был мой мир. Зеркальный, но немного другой. Здесь пахло сеном, ветром и покоем. Сегодня я хандрил. Художник, уткнувшись носом в незаконченный эскиз, посапывал за верстаком в дальнем конце старой конюшни. Скептик, раскинув руки, валялся рядом со мной на охапке соломы. Вперив немигающий взгляд в исчезающий в полумраке потолок, он произнёс: — А они вообще думать умеют? — Кто? — Ну... Они... — он вяло ткнул пальцем вверх. — Ааа... Эти? Вопрос риторический. Ответ диалектический. — Это как? — И да, и нет. О себе они думают постоянно... Только этот процесс не отражается вовне. Или отражается так, что лучше б не думали. — Снова ты, "насяльник", философию разводишь. — Скептик пытается шутить? Всё так плохо? — Вопрос риторический, ответ диалектический... — Мда. — И что делаем? — скептик приподнялся на локте. — Чтобы делать новое, делаем скидки на готовое... Шум дождя утихал. Издалека и сверху неуловимо послышалось ржание. Сквозь прикрытые ворота конюшни пробились последние лучи выдуманного солнца вперемешку со сверкающей алмазной пылью. Чумовая Лошадь возвращалась с прогулки по иным мирам... https://vk.ru/market-123748445?section=album_14