PRO / РУССКИЙ ПИСАТЕЛЬ 🧶 📕✍ — 19 августа 2026 г. в 06:15:02.607
PRO / РУССКИЙ ПИСАТЕЛЬ 🧶 📕✍ 🌾👩🌾🤶Дверь в палату открылась, и внутрь впорхнула медсестра – юная, круглолицая, в светло-салатовом халате, пахнущем свежей стиркой и чем-то химическим. – А, наша красавица проснулась! – бодро, как на утренней линейке, выпалила она, подходя ко мне. – Ну как вы себя чувствуете, Зоя Михайловна? Зоя… Михайловна? У меня в висках застучало. Какая ещё Зоя Михайловна? Я – Зоя. Просто Зоя. В крайнем случае, Васильевна, по батюшке. Я попыталась сказать это. Приказала своим голосовым связкам издать хоть что-то внятное. Но вместо чёткого «Я не Зоя Михайловна!» из горла вырвался лишь хриплый, неразборчивый лепет. – Ничего, ничего, – медсестра, не смущаясь, взяла мою руку, чтобы проверить пульс. – После такого удара и стресса это нормально. Голова кружится? Тошнит? Я уставилась на свою руку, которую она держала. На руку с тонкой, пергаментной кожей, пронизанной синеватыми прожилками и усыпанной тёмными старческими пятнышками. На руку с узловатыми, распухшими суставами. Это была не моя рука! Ледяная волна ужаса накрыла меня с головой. Я выдернула свою – ЧУЖУЮ – руку и с диким усилием поднесла её к лицу. Пальцы дрожали. Я потрогала щёку. Кожу, испещрённую морщинами. Потрогала губы – тонкие, сухие. Потом провела рукой по волосам – коротким, жёстким, седым. В груди что-то оборвалось. Воздух перестал поступать в лёгкие. – Тихо, тихо, Зоя Михайловна, не нервничайте! – засуетилась медсестра, хватая меня за плечи. – Всё хорошо! Вы попали в аварию, но всё обошлось! Ушибы, сотрясение, но кости целы! Я не слушала её. Я зажмурилась, пытаясь отогнать кошмар. Может, это сон? Галлюцинация? Я же читала об этом! В какой-то дурацкой фантастической книжке, которую мы с Машкой покупали на распродаже ради смеха. «Переселение душ после клинической смерти». «Незавершённые кармические задачи». «Бред сивой кобылы! – кричала я сама себе. – Я студентка биофака! Я верю в ДНК, в нейроны, в синапсы! В материю!» Но чем отчаяннее я это кричала в своей голове, тем яснее становилось: это не бред. Это то самое, прости господи, «переселение души в другое тело». И я попала в неё по самому невыгодному тарифу. В Машкиной книге, кажется, старушка переселилась в тело молодой дворянки, а не это вот всё… Пока медсестра что-то бормотала, делая укол, в моей голове, сквозь панику, поплыли обрывки воспоминаний. Ясные, чёткие, шаг за шагом… Я, Зоя, мне двадцать лет, веснушки на носу и хвост до пояса. Четвёртый курс биофака. Я люблю Макса, который играет в КВН и целуется так, что подкашиваются ноги. Вот я знакомлюсь с Зоей Михайловной. Столкнулась с ней в подъезде – невысокая, сухонькая старушка с умными, добрыми глазами за стёклами очков. – Здравствуй, я ваша соседка. Недавно в этот дом переехала. Вот, осваиваюсь. Хорошо бы с соседями познакомиться. Меня Зоя Михайловна зовут, – сказала она, и её лицо озарила улыбка. – Ого! И я Зоя! – обрадовалась я. Такое совпадение! 💬📱📖 "Бабка поневоле" Ольга Усачёва