PRO / РУССКИЙ ПИСАТЕЛЬ 🍂📙✍
PRO / РУССКИЙ ПИСАТЕЛЬ 🍂📙✍ 🚕 Макс выбрался из ванной комнаты, оставив за спиной клубы пара, которые медленно растворялись в прохладном воздухе квартиры. Он прошел в гостиную, взял пульт и подбросил в руке, будто оценивая, потом нажал кнопку включения, и по комнате потек равномерный голос диктора. Макс переключил канал — попал на рекламу, переключил снова. Пока в конце концов не остановился на выступлении какого-то модного в столице стендапера. Шутки не вызвали даже легкой улыбки, и все же, сбросив оцепенение, Максим прошел на кухню. Он не вслушивался в выступление молодого и амбициозного парня, просто ему нравилось слышать рядом чей-то голос. Холодильник гудел, будто жалуясь на пустоту внутри. Когда Максим открыл дверцу, то нашел лишь полупустую пачку замороженных наггетсов и банку маринованных огурцов, плавающих в мутном рассоле. Он потрогал упаковку из морозилки — ледяная, слипшаяся. Сил жарить эту резиновую ерунду у него не было. Максим вернулся в комнату, погасил свет и повалился на диван, вжавшись лицом в подушку. Телевизор мерцал в темноте, отбрасывая разноцветные отсветы на потолок. За стеной соседка включила музыку. Женщина работала в продуктовом через дорогу — Макс помнил ее правильное лицо с большой родинкой на скуле — и всегда вставала рано, чтобы получить партию свежеиспеченного хлеба еще до открытия магазина. От этой мысли желудок закрутило еще сильнее. — Что за день-то такой… Максим перевернулся на спину, прикрыв глаза рукой. Блики телевизора все еще мерцали где-то рядом с уставшими веками. Мысли кружились в голове, как густая первая пыльца в мутной луже. За окном просыпался город, люди спешили на работу и учебу, ссорились и мирились, влюблялись и расходились. А здесь был только он и его дыхание, ровное, монотонное, как стук капель по подоконнику. Максим провел ладонью по лицу, ощущая щетину, которая отросла за день и начинала колоться. — Когда я в последний раз брился на свидание? Память услужливо подкинула обрывки воспоминаний — девичий смех, теплые пальцы в его волосах, цветочный запах духов, — которые теперь казались лишь плодом воображения. Это было так давно, что уже стало похоже на чужую жизнь. Максим перевернулся на бок, уткнувшись лицом в спинку дивана. Ткань пахла пылью и одиночеством. Надо бы пропылесосить. По телевизору началось какое-то другое шоу, теперь женский и мужской голос сменяли друг друга. — Почему все так? Вопрос повис в воздухе, раздражающе бесформенный и ненужный, как паутина на балконе. Максим закрыл глаза, но теперь сон не шел. От усталости ломило руки и ноги. Перед ним снова всплывали лица — знакомых водителей, которые после смены торопились домой к семьям, случайных прохожих, обнимающихся на остановках, веселых детей и любящих родителей, спешащих им навстречу. Все они были частью чего-то большего. А он — нет. Где-то вдалеке завыла сирена. Максим прислушался, следуя за звуком, пока тот не растворился в ночи. Он потянулся к телефону, включил экран. Никаких уведомлений, только часы указывали на безбожно сбитый режим. Максим швырнул телефон на кресло, где тот мягко плюхнулся в груду нестираных вещей. — Завтра. Он повторил как мантру: — Завтра что-нибудь изменится. 🍁🐕 📖 "Такси чужих историй" Ева Вольская